Sin saber nada

Día 2. Marrakech

2011-11-02T22:47:00.001+01:00

Minarete de la Koutoubia. Marrakech

No hay nada como dormir como un lirón y tomar un rico y consistente desayuno para llenarse de energía. Qué ricas las tortitas marroquíes con mantequilla y mermelada. Hoy queremos captar una imagen general de la ciudad así que decidimos, cuan guiris, aprovechar las ventajas del autobús turístico. En una ruta guiada de hora y media visualizamos la Ville Nouvelle, o Ciudad Nueva, parte de la ciudad que rodea a la medina. Asombrosas las diferencias que albergan un lado y otro de la muralla. Edificios altos con amplios balcones, grandes avenidas de varios carriles, escaparates, soportales, terrazas de modernos cafés. Si no fuera por algunas ventanas puntiagudas, verjas decorativas y alguna calesa despistada no extrañaría que nos encontrásemos en un barrio europeo con un toque exótico. El rosa predomina.

Rotonda en la Ville Nouvelle. Marrakech

Marrakech nació casi de la casualidad. A pesar de ser un lugar histórico de paso, fue en el año 1062 cuando en su territorio un campamento se amuralló por primera vez por orden de Yusef Ben Tashfin, jefe almorávide bereber. Cuenta la leyenda que a sus guerreros les gustaban mucho los dátiles y que traían una abundante carga de este fruto de los palmerales del sur. Durante su estancia en el campamento, fueron muchos los huesos de dátiles que se tiraron al suelo y que, según cuentan, más tarde florecieron. Así, La Palmeraie, o el El Palmeral, es considerado el origen de Marrakech. Se trata del único oasis existente al norte de la cordillera del Atlas y es de gran importancia para la vida de la ciudad.

He de reconocer que yo me imaginaba un frondoso oasis, un espeso bosque de hojas puntiagudas. Estaba equivocada, se trata de un bosque semiárido. Merece la pena visitarlo, aunque no recomiendo dedicarle mucho tiempo. Muchas de sus partes están divididas, cercadas, por paredes de adobe. En él conviven casas de barro con lujosas mansiones y lujosos complejos hoteleros. Si eres amante del golf, tienes dinero y no te importa el medio ambiente, quizá quieras hacerte unos hoyos en uno de estos sitios cuyos campos no amarillean...

Campo de golf en La Palmeraie. Marrakech

Queríamos haber atravesado La Palmeraie en bicicleta pero hemos tenido que conformarnos con recorrerlo en autobús descapotable; no hemos encontrado bicis para alquilar.

Comemos unos bocadillos y unas aceitunas con boquerones en el Parque Moulay Abdeslam, también conocido como el Cyber Parc, unos preciosos jardines reales de flora autóctona en los que abundan los cítricos y en donde podemos conectarnos gratuitamente a Internet. Como en casi todas las zonas públicas que ofrecen wifi la red deja bastante que desear, pero yo todavía no me he conectado gratis en ningún parque en España. Contactamos con la familia.

Aprovechamos la tarde para organizar el resto de la semana y nos damos cuenta que empezamos a desenvolvernos. Mañana excursión, de nuevo de guiris. Queremos conocer la puerta marroquí del desierto en Zagora y no queremos perdernos un amanecer entre las dunas. El jueves iremos a la ciudad costera de Essaouira en autobús de línea; ir a la estación a comprar los billetes, ¡no tiene precio!

Pero la noche llega y Djemaa el-Fna nos llama. Ya no hay duda, lo que vimos ayer se repite cada día. Saboreando un te de menta desde la terraza de Le Grand Balcon Cafe Glacier observamos el espectáculo de la gran plaza. Da igual desde arriba que desde abajo, ¡te deja sin palabras!

Djemaa el-Fna desde Le Grand Balcon Cafe Glacier. Marrkech

Hoy las exquisiteces de los puestos de comida no se nos escapan. Pasamos a formar parte de la vida de la plaza.

Fotos: Marrakech octubre 2011. M. San Felipe

Día 1. Marrakech

2011-10-26T22:24:00.000+02:00

Encantador de serpientes. Djemaa El-Fna. Marrakech

Llegamos a Marrakech cuando los relojes marroquíes marcan las 7:20 de la madrugada. Es curioso, hemos salido de Madrid a las 7:30. Las pocas horas de sueño ya nos pesan bajo el sol abrasador que despierta a la ciudad vestida de rosa.

Tras salir del aeropuerto dudamos entre coger un taxi o ir a la ciudad en autobús. Rechazamos varias propuestas de lo primero y nos montamos en lo segundo. Seguimos nuestro recorrido en un mapa que nos ha entregado el conductor y nos bajamos en la parada donde creermos que se encuentra, la que nos definen como, la gran plaza. No nos equivocamos, atravesamos la Place de Foucauld, y su parque con olor a caballo, y nos da bienvenida la impresionante Djemaa el-Fna. Tampoco se equivocaban quienes nos la calificaron de gran, a pesar de que a estas horas de la mañana sólo unos pocos puestos de zumos la den color. Aún así se presenta con importancia, por ella ya circulan taxis, motos, bicicletas y calesas, al compás que aguadores, encantadores de serpientes y comerciantes variopintos empiezan a atravesarla y asentarse en ella ofreciendo al viandante y al viajero sus productos y servicios, aunque bien vale un dirham por una foto pintoresca.

Como nos han recomendado, queremos ver su vida a lo largo del día, los cambios que en ella se producen a medida que el sol hace pasar las horas desplazándose en el cielo que la cubre.

Puestos de zumo a primera hora en Djemaa el-Fna. Marrakech

Tras encontrar nuestro riad volvemos a la gran plaza y, ahora, empezamos a comprender por qué la Unesco en 2001 la declaró Patrimonio oral e inmaterial de la humanidad. A los encantadores de serpientes se suman decenas de mujeres que se ofrecen para pintar con henna las manos de otras féminas. Dentistas, cuentacuentos, músicos, pitonisas y vendedores de tabaco delimitan sus puestos de venta con un cartón y, si acaso, con un paraguas que hace las veces de parasol. Pero también están los aguadores, con sus característicos sombreros y trajes rojos, anunciando su presencia a golpe de campanilla y cuenco de latón.

Buscando la sombra nos dirigimos a los jardines de la mezquita Koutoubia, cuyo minarete es la base arquitectónica de la Giralda de Sevilla. Sus 70 metros de altura imponen, a pesar de estar acostumbrados a admirar torres de catedrales. Intento imaginármela cubierta de rosa, color de la ciudad y el que era su tono original. No puedo, estoy hipnotizada.

Minarete de la Koutoubia. Marrakech

Un vendedor ambulante que trae bollos recién hechos se nos acerca y nos camela. Su picaresca nos gana y acabamos comprando unos dulces rellenos de chocolate, pero sin chocolate y sin que nos apetezca.

No es aún mediodía pero el cansancio, el sueño, el cambio de hora y el seco calor pesan en nuestras espaldas, a lo que se suma la carga de las mochilas, que no hemos podido dejar en el riad porque nuestra habitación aún no estaba lista. Decidimos, ahora que ya pueden darnos las llaves, dirigirnos al alojamiento y darnos una tregua en forma de siesta y, así, coger fuerzas. De repente suena la puerta, la chica de la limpieza se ha dejado dentro de la habitación una plancha y la necesita. Apurada y nerviosa intenta explicármelo, pero mi francés no es tan bueno como para entender su aprieto. La invito a pasar y, ruborizada, coge la plancha. Mientras sale le sobran las muestras de agradecimiento. ¿Quizá este descuido pueda salirle caro? No lo sé. Me dio pena, me sentí mal.

Detalle puerta habitación Riad Julia. Marrakech

Ya levantados el zoco nos espera. Un laberinto de estrechas calles, pequeñas y coloridas tiendas, miles de artículos e infinidad de olores. Dicen que hay que adentrarse en él sabiendo que vas a perderte, no hay que preocuparse, sólo tener paciencia para rechazar ofertas, disfrutar del ambiente, ser amable al decir no y pedir ayuda cuando se quiera salir, ¡a cambio de una propina, claro! Admirando cada rincón, sorprendidos por la cantidad de tiendas iguales que hay y admirando la riqueza artesanal, nos adentramos en calles, callejas y callejones. En el juego de este laberinto hemos tenido la suerte del principiante y solos, y sin saberlo, hemos aparecido en Djemma El-Fna. Quizá nos haya atraído su imán.

De nuevo la plaza ha cambiado. Con el naranja del atardecer han florecido los puestos de comida y de algunas frutas frescas, como piña y coco. Músicos y narradores arremolinan a su alrededor círculos de espectadores, en su mayoría autóctonos, que admiran la escena como si fuera la primera vez.

Atardecer en Djemaa El-Fna y la Koutoubia. Marrakech

Asombrosa la mezcla, el humo de los puestos de comida, el ir y venir de miles de curiosos, el lejano ruido de los coches y motocicletas que atraviesan la plaza por sus laterales. El minarete reina a lo lejos, vigilante, testigo del trasiego. Las pequeñas bombillas dan luz al gran espectáculo de la plaza. Y nos preguntamos, ¿mañana será igual?

¡Impresionante!

Fotos: Marrakech octubre 2011. M. San Felipe

¡Que estrés de móvil!

2011-09-30T14:16:00.001+02:00

La necesidad, real o creada (más bien una mezcla de ambas), hizo que llegara a mis manos, y no por casualidad, un móvil de esos que llaman de última generación. A mí me hubiera gustado que fuera un iPhone, pero me tuve que conformar con uno de tecnología Android (¿se dice así...?).

Como De 8 a 8 y media acababa de cambiar su antiguo teléfono por uno parecido al mío, pronto me explicó (¡y menos mal!) como funcionaba, qué aplicaciones tenía, ¡y debía!, descargarme y cómo darle una gran utilidad a mi nuevo aparato. Así que en seguida vinculé mis cuentas de correo electrónico a mi moderno móvil, me bajé el imprescindible guasap y demás aplicaciones varias para hacer que mi vida fuera más fácil con mi cacharro nuevo. ¡Ja! Lo que pasó entonces fue que mi móvil no paró de sonar, ¡nunca! Sobre todo por la llegada de correos electrónicos a mis, varios, buzones de entrada. Al principio cada mensaje y/o notificación tenía un mismo tono, más tarde lo modifiqué y cada mensaje y/o notificación sonaba de una manera diferente, llegando a identificar cada uno de los sonidos: un prim, un correo electrónico; un priim, un mensaje de guasap; un priiim, un sms.

¡Aaaaaaahhhhhh! ¡Qué estrés de móvil!

¡Qué sinvivir! Aguanté tres meses con los e-mails sonoros. ¡Adiós sonidos! ¡No os quiero! ¿¡Para qué quiero/necesito saber a las tres de la mañana que mi proveedor de material de oficina me regala un robot de cocina si le compro un millón de folios y llevo a su empresa a tres amigos?

Por supuesto los mensajes me siguen llegando, pero ya no suenan. Mi móvil ha dejado de ser tan estresante.

Foto: Tecnoideas

Querido Blogger, ¿volvemos a ser amigos?

2011-08-23T20:11:00.002+02:00

Marzo, abril, mayo, junio, julio y agosto. Casi seis meses sin pasarme por aquí, querido Blogger. No me queda otra que hacerte la pregunta de rigor, la pregunta que a los niños retraídos del patio del colegio les cuesta tanto hacer. Blogger, ¿volvemos a ser amigos?

Sí, lo sé, seis meses son seis meses. Son muchas palabras sin escribir, muchos párrafos que no han contado nada y muchas ideas olvidadas.

Querido Blogger, sé que no valen las excusas, ¿para qué? No son más que palabras que se echan al aire. Sí, de acuerdo, tampoco valen los buenos propósitos. Sé lo que pasó antes de dejar de hablarnos, que presenté en sociedad al que iba a ser nuestro amigo, Relacortos, y no le ha quedado otra que armarse de paciencia por si se me ocurre regresar. Y sí, tristemente, ahí sigue, esperando.

Llevas razón, como a las amistades, a las palabras hay que cuidarlas. Lo malo no es que ellas se olviden de ti, sino que tú te olvides de ellas. Querido Blogger, qué te parece si para solucionarlo, volvemos a ser amigos.

Foto: Frustrado y Amargado

11 M

2011-03-11T11:59:00.000+01:00

Fui a por muérdago y estrené las botas

2011-02-25T23:44:00.003+01:00

Ahora mi padre también ha echado conejos en La Huerta. No es que los siembre, los riegue y crezcan, sino que La Huerta es donde cuida de sus verduras, de sus gallinas y, ahora también, de sus conejos.

El menú de estos pequeños animales es bastante riguroso, según su esctricto cuidador. El muérdago es uno de los platos permitidos, y más queridos por estos peludos orejudos. Mi chico, buen conocedor de los pinares, le prometió a mi padre que le llevaría un buen puñado de esta planta, la cual, me informó, es una plaga que afecta a los pinos.

Así que, tras conseguir los permisos pertinentes, ayer por la tarde nos fuimos a recoger muérdago. Aún sin dejarme crecer barba y sin llevar una hoz de oro me creí Panoramix. Qué pena que me faltaran estas dos cosas y una gran marmita para poder elaborar la poción mágica; quizá también sirviera para el poder mental, aunque los indestructibles galos la usaran para acabar con los romanos (y jabalíes) con el físico.

Para coger el muérdago aprovehamos una corta de pinos, por lo que no teníamos que subirnos a las copas de los árboles (para eso sí hubiera necesitado poción mágica), sino que éstas estaban en el suelo. Eso sí, teníamos que encontrar el muérdago que no estuviera comido por los corzos. No exageraré, tampoco era tan difícil. Los conejos tendrían un buen plato para degustar.

Con mi saco lleno hasta un tercio y el de mi churri a bastante más de la mitad, dimos por terminada la tarea, así que nos volvimos al coche. Pero, ¡oh!, hasta la corta de pinos habíamos llegado en el coche de unos conocidos que encontramos de casualidad por el camino, pero ahora tenía que saltar el riachuelo... Siempre me ha dado cosa saltar regueros de agua o riachuelos, aunque nunca he tenido ningún incidente, pero... ¡No fue así esta vez! Y eso que no salté con el saco de muérdago colgando del hombro. ¡Catapluf! Estreno de botas.

¿Qué tal el Gore-Tex de tus botas nuevas?, me pregunta mi chico antes de darse cuenta de que, si el riachuelo me cubría poco más de los tobillos, casi voy mojada hasta las rodillas. Hombre, el Gore-Tex funciona si la bota no se mete entera en el agua y se produce, no la ley de los vasos comunicantes sino, la ley del torpe, en la que el agua se cuela por donde naturalmente se tiene que colar si una membrana, más que efectiva, no tiene por donde oponerse. Con esto quiero decir, que mis botas se han metido por completo en la corriente de agua y que es inevitable que mis pies se hayan mojado.

Aunque mi saco no fuese muy lleno, la tarde mereció la pena, el estreno de las botas también, los conejos seguro que se pondrán contentos y mi padre volverá a reírse leyendo esto.

Foto: Ascoa.com

Relacortos

2011-02-07T13:33:00.000+01:00

Llevaba un tiempo pensando abrir un blog en donde escribir pequeñas historietas. Llevaba un tiempo queriendo presionarme un poco para escribir más. Llevaba un tiempo pensando que por qué no. Llevaba un tiempo pensando el posible nombre del posible blog. Llevaba un tiempo poniéndome excusas tontas. Llegó un tiempo en el que lo abrí y llegó otro en el que he decidido invitaros a que os paséis por él.

Se llama Relacortos. Creo que su nombre lo explica todo.

Foto: Observatorio de Medios Fucatel

Hoy me he reencontrado con Eric Castel

2011-02-03T16:38:00.002+01:00

Hoy ha sido una mañana rara, y quizá la tarde que le siga no sea menos (tras una llamada de teléfono que aún no puedo hacer lo sabré). El post de Blanca ha dado que hablar en la oficina y, como muy de mañana en mañana, nuestros perfiles de Twitter han estado abiertos toda la mañana en una de las pestañas del navegador. A esto ha contribuido tanto la polémica de Nacho Vigalondo, como el hashtag que ha surgido en su apoyo #humorelpais así como la animación tuitera que teníamos hoy ciertas personas de mi círculo más cercano.

Entre reflexiones serias, chistes tontos, menciones y ocurrencias gilipollescas me he reencontrado con Eric Castel. ¡¿Quién me lo iba a decir mí!? ¡Qué alegría! ¡Cuánto tiempo!

Nos conocimos cuando yo era pequeña, tendría unos doce años, y fue en la biblioteca del pueblo. Recuerdo que estaba en la estantería de los tebeos, porque para mí aún no eran comics. Yo frecuentaba la biblioteca y entre los tomos que me llevaba prestados estaban los de viñetas, ¡y allí apareció Castel, Eric Castel! Este fichaje frencés de ficción del Fútbol Club Barcelona llegó a mis manos en una época en que yo era una ferviente aficionada al fútbol y de los colores blaugrana. Me gustaba Eric. No tengo recuerdos más allá de sus viajes en coche (¿descapotable?) y sus paradas en playas (¿calas?) del Mar Mediterráneo, pero sé que me gustaba. Además, el chico era muy apuesto.

Eric ha reaparecido hoy en mi vida por una foto de perfil de Twitter mientras leeía miles de comentarios. No he podido contener mi curiosidad y he preguntado cómo se llamaba este personaje a la persona que se ilustraba con una imagen suya. "El gran Eric Castel", me ha contestado amablemente el tuitero. En seguida lo he tecleado en Google y, ¡sí!, ahí ha aparecido.

Me gustaría volver a la biblioteca del pueblo, acercarme a la estantería de tebeos y reencontrarme con el Castel de papel. ¿Seguirá prestándose? ¿Alguien se lo llevará?

Foto: blaugranas.com

Ha pasado, nos lo han contado, han cerrado. ¡Hasta siempre, CNN+!

2010-12-29T00:41:00.002+01:00

Esta mañana me he enterado de que hoy era el último día en antena de CNN+. Si no fuera porque la noticia fue anunciada hace unas semanas, hubiera pensado que se trataba de una inocentada.

Durante todo el día he sintonizado de vez en cuando el canal, sintiéndo una emoción extraña al ver autopromociones de programas que nunca más volverán a repetirse y al ser testigo de un día histórico, tanto para el periodismo como para una sociedad democrática. Por la tarde he hecho sesión de masoquismo viendo algunas de las despedidas de los presentadores en días anteriores.

Esta noche no he querido perderme la última media hora. Lo he pasado mal y he admirado la entereza del presentador al depedirse, así como me ha gustado que parte del equipo apareciera en el plató antes del adiós definitivo, para ir desapareciendo poco a poco. Imagen, quizá, poco original pero, al menos para mí, muy significativa.

La última noticia, el cierre de la propia cadena. He pensado en ese redactor escribiendo su texto, locutándolo. En ese montador editando la pieza, la noticia. ¿Cómo se habrán sentido al hacerlo?

El mercado manda y el mercado impone. Muchos pensarán que es una empresa más afectada por la crisis, por la no rentabilidad, por la deuda acumulada. Puede ser, pero es mucho más. La fusión de Tele 5 con Sogecable está dando ya sus primeros frutos. La telerrealidad (¿la tele-rentabilidad?) no ha dejado ni agonizar a la información, antes de terminar el anuncio de despedida se ha colado la promo de la nueva cadena que se sintonizará en este dial: GH 24. Como poco me parece de muy mal gusto. Hipnotizada sigo con la puta sintonía (no he podido cambiar de canal, literal, lo cual me jode aún más).

Ha pasado, nos lo han contado, han cerrado. ¡Hasta siempre, CNN+!

Foto: eltelevisero.com

De compras

2010-12-15T23:49:00.003+01:00

Ayer estuve de compras. Por las fechas en las que estamos navideñas, ¡claro! Saqué tres conclusiones, que paso a enumerar:

   - Hay ciertas prendas en las que debería ser obligarotio que en su etiqueta se especificara qué es: top, minifalda, tapacuellos... Incluso, venir acompañadas de unas instrucciones de uso en donde se explicara cómo ha de acloparse ese trozo de tela a tu cuerpo.
Es curioso cómo algunas prendas se escapan del imaginario colectivo. Las miras y remiras pero no sabes qué son. Echas un vistazo a las perchas de al lado buscando un contexto de armario que las defina, y aún así, ¡nada! No consigues adivinar qué es ni qué parte de tu cuerpo vestiría. Con esa duda en la cabeza continúas con tus quehaceres a golpe de efectivo o de tarjeta. Menos mal que igual que vino, esa curiosidad se va.
En realidad, esta conclusión no la saqué ayer, es algo que me ronda en la cabeza (como a muchos) desde que compro ropa sin que me acompañe un adulto, y ya hace tiempo.

   - Cierto calzado debería estar prohibido para los niños, más bien para las niñas.
¿Cómo puede ser que existan unas botas del número 28 con una cuña (alza, o en definitiva tacón) de unos tres centímetros? ¿Y qué decir de unas botas con una caña hasta las rodillas? Ambos modelos me parecen impropios para una niña, ¿sabrán/podrán andar/moverse de forma natural con ese tipo de calzado? La única explicación que se me ocurre, además de la de copiar sistemáticamente modelos de ropa/calzado de adultos para que los niños parezcan adultitos, es contrarrestar la movilidad de las pequeñas. ¿Una medida más de estos padres súperprotectores que tanto se llevan ahora?

   - Prohibir los sujetadores (¡sí, sujetadores!) para niñas menores de doce años.
Perpleja me quedé cuando mi hermana me señaló sorprendida un sujetador en el que el cartel que le acompañaba indicaba 'A partir de 7 años' y que tenía copa con refuerzo...
Señores diseñadores y fabricantes de ropa, ¿de verdad es esto necesario? Padres que los compran, creo que nunca les entenderé.

Espero que no llegue el día en el que paseando por la sección de niños (o quizá decir de niñas) nos encontremos algo que no sepamos qué es o en dónde se pone. ¿Se imaginan? Lamentablemente, yo sí.

Foto: Tec.nologia.com

Sonrojada en Flickr

2010-12-14T00:46:00.002+01:00

Desempolvar la cuenta de Flickr, esa que te hiciste para poder comentar las fotos de uno de los megaviajes de tu prima, para subir cuatro fotillos tuyas es un poco deprimente cuando de tus cuatro contactos dos son fotógrafos profesionales.

Más que recomendable pasarse por sus galerías abiertas: la de mi prima (y sus súperfotos de sus megaviajes) y la de una compañera de clase que ya lleva una temporada en China (podéis seguir su aventura también en este blog).

Por supuesto a mis otros dos contactos ,lectoras asiduas de este blog, no las mensprecio (aunque una de ellas no tenga colgada ninguna de sus estupendas fotografías), ¡por si quedaba alguna duda!

Como imagen de apoyo, una de mis fotos que más me gusta (a pesar del cabezón en primer plano, pero es que ya se me ha hecho un poco tarde para corregirla), que he de reconocer que no es más que fruto de una casualidad.

Foto: Algarada de la Veracruz, Maderuelo medieval 2010 (Segovia). M. San Felipe

De buena mañana, ventana congelada

2010-12-03T09:07:00.001+01:00

Me levanto de buena mañana, antes de lo que acostumbro cuando trabajo desde casa. A oscuras cojo la ropa de estar por casa, no es plan de despertar a estas horas a quien está de vacaciones. Me desperezo, me cambio, recojo un poco el salón y voy directa a abrir la ventana para que la casa se ventile (con abrir una ventana mi casa se ventila prácticamente entera) y, ¡no puedo abrirla!

Hago fuerza, ¡nada! Como está un poco más alta de lo normal tengo que repartir mis fuerzas entre ponerme de puntillas, estirar los brazos e intentar deslizar la ventana. Tampoco consigo nada. La nieve que cayó anoche se ha congelado y no deja que ésta se abra. Mientras desayuno dejo abierta la contraventana para ver si el calor hogareño hace mella en el ventisquero que se ha formado en la ventana. ¡Ilusa! Pues claro que no, cuando acabo la taza de Nescafé con cereales sigue sin poder abrirse.

No me gusta empezar a trabajar sin ventilar, así que lo intento con el ventanuco de la cocina. Para abrirlo tengo que hacer casi una pirueta mortal: acompañar un salto, entre el fregadero y el cubo de basura, con alargar el brazo y con un movimiento de muñeca que agarre el picaporte de la ventana al vuelo, que cede y abre la ventana mientras mis pies vuelven a tocar el suelo (sí, sería más fácil subirme a la encimera, pero hacer esto es mucho más divertido). Si el ventanuco también se ha congelado, tras la pirueta puedo quedarme con el picaporte en la mano, joderme la muñeca y/o pegarme un gran ostión entre el fregadero y el cubo de basura (una manera y un lugar muy glamurosos para esnucarse). No pasa nada de esto, en el ventanuco no hay ventisquero congelado que valga, puedo abrirlo.

Hale, aunque sea a medias (por aquello de que el ventanuco es más pequeño que la ventana) ya tengo mi entrada de aire puro y fresco, muy fresco, para empezar la mañana.

¡Cuidadín con estos hielos a quienes tengáis que moveros estos días de acueducto! ¡Que tengáis un buen súpermegapuente!

**Actualización: nada más clickear en 'Publicar entrada' se levanta quien está de vacaciones, con los ojos entrecerrados se acerca a la ventana a ver los estragos de la nevada de anoche, casi nada con lo que se preveía. Le comento que no se puede abrir la ventana. La abre.

"M. San Felipe se ha cobrado otra víctima"

2010-12-01T12:01:00.003+01:00

Mi último post acabó como los de Blanca, y este empieza como lo hace ella (copiando, limpiando y pegando una publicación de una red social).

Casualidades de mi trabajo, en los tres años que llevo haciendo llamadas profesionales para la misma empresa, a mí, y sólo a mí (a ninguna de mis compañeras), varias veces me han contestado: 'Perdona, pero Fulanit@ ya no trabaja aquí'.

Sin asociar estos (supuestos) despidos a la crisis, en mi círculo laboral se comenta que debo tener un poder de despido a distancia o telefónico.

Se ríen, no del despido, sino de mí (¡que los despidos no son para reírse!). Y yo, agacho la cabeza, como si de verdad tuviera la culpa de que esas personas a las que llamo ya no estén en el puesto de trabajo en el que las reclamo.

Y como dice la publicación de Facebook que acompaña al texto, sí, hoy me he cobrado otra víctima.

Segundo aniversario

2010-11-05T14:35:00.005+01:00

La madrugada del 4 al 5 de noviembre de 2008, mientras veía en la televisión el recuento de votos de las elecciones presidenciales de EE.UU., me decidí a escribir mi primer post. Con él nació Sin saber nada.

Mi idea era hablar, escribir, opinar, sobre todo y sobre nada. Sobre temas serios, de los que no sé nada (y no es que de los que escriba sepa demasiado). El caso es que dos años después, y 63 post más tarde, sí, he escrito de lo que me propuse, de todo y de nada, pero sin seguir la que era mi idea inicial. Vamos, que aquí casi no hay política, ya ni te cuento de economía, y aparecen pocos problemas sociales. Aún así estoy contenta, ¡no es fácil mantener un blog dos años! Aunque tampoco difícil, siempre hay algo sobre lo que escribir, aunque haya épocas que las ganas o la imaginación no permitan rellenar líneas.

Una de las cosas que más me gustan de estos dos años es la relación blogger que hemos establecido unas cuantas compañeras de clase que, en realidad, nos hemos ido conociendo, en mucho casos, leyéndonos. Con lobbys o sin lobbys para publicar una nueva entrada, no miento si digo que ellas y sus blogs me han dado aliento para seguir publicando, y que entre los mejores ratos que estoy delante del ordenador están los que paso leyendo sus entradas. Quienes siguen este blog ya pueden imaginar de quienes hablo, pero no puedo acabar el párrafo sin nombrarlas (y enlazarlas, por supuesto), por marcar un orden, os enumero por las últimas actualizaciones: Blanca, Laura, Ruth, Irene, La mujer del médico y Patricia Vera.

Tampoco se me puede pasar por alto una de mis incondicionales, mi hermana Elena, que junto con mi padre, tambiñen incondicional (sobre todo en invierno) me suelen recordar que 'hace tiempo que no pasa nada en Sin saber nada'. Sin duda, amor de familia, pero que a mí me hace mucha ilusión.

Sé de algunos que se pasan por aquí de vez en cuando, y que cuando me lo dicen una sonrisa de sorpresa y alegría se dibuja en mi cara (incluso diría que me sonrojo). Algunos caerán por aquí de casualidad y otros ni siquiera pasarán. ¡Ahí lo bonito del mundo blog!

Joé, ni que hubiera escrito un libro y me lo fueran a publicar, pero es que hoy, no sé muy bien por qué, me hace especialmente ilusión que este blog haya cumplido dos años. Y espero que sean muchos más.

Homenajeando el final de los post de mi amiga-compañera de trabajo-socia: ¿nos vemos el año que viene el 5 de noviembre?

Foto: B'ahava

Las campanas

2010-11-02T09:59:00.008+01:00

En los pueblos aún se sigue usando un lenguaje no verbal (en realidad este término no sé si puede trasladarse a una comunicación que no sea personal), que aunque de origen religioso los no creyentes conocemos e interpretamos. Es el de las campanas de la iglesia. Y digo en los pueblos, porque la contaminación acústica es menor que en las ciudades y las campanas se oyen desde cualquier lugar del núcleo rural (de ahí la altitud de los campanarios).

Las campanas de la iglesia tocan a diario, si es que a diario hay misa (ya se sabe que el número de curas decrece rápidamente en nuestro país -lo cual no es de extrañar- y en muchos pueblos los devotos practicantes han de contentarse con una misa al tercer día o, a dios gracias, si pueden escucharla el domingo). Las campanas informan de que en media hora tendrá lugar la eucaristía: primero las primeras, después las segundas y, el último aviso, el de las terceras (si no recuerdo mal). Al tocar estas, si te encuentras en las inmediaciones de la iglesia, puedes ver cómo los feligreses aceleran su paso para entrar en el templo.

Cuando era pequeña fui monaguilla, y me encantaba subir al campanario a tocar las campanas. En realidad nunca supe tocarlas, y siempre me marcaban el tono: las primeras eran más lentas, las segundas algo más rápidas y en las terceras el ritmo se aceleraba aún más. Más tarde la tecnología también llegó a ellas, las mecanizaron y, desde la sacristía, apretando un botón las activabas. ¡No era lo mismo!

También tocaba las campanas en verano cuando pasaba temporadas con mi abuela (la del otro pueblo). Ella se encargaba de tocarlas a diario a mediodía (no sé que significaba este repique, pero su sentido tenía, ¿el Angelus?), y el mecanismo aunque parecido era diferente. El campanario de esta iglesia era mucho más alto y para tocarlas no hacía falta subir hasta arriba, bastaba con abrir la pequeña puerta de debajo del coro y tirar de las sogas que pendían y caían desde las campanas.

Cuando a diario suenan las campanas no me dicen nada. Ya no me entero de si tocan las primeras, las segundas o las terceras. Eso sí, las presto atención cuando voy a ir a ver a mi abuela y me advierten de que, posiblemente, se esté preparando para ir a misa.

Cuando alguien fallece en el pueblo las campanas también suenan. Este sonido, sin embargo, sí me dice algo, me estremece, me pone en alerta. Es un sonido lento y prolongado. Triste. Un sonido que conmueve.

Al contrario, los días de fiesta las campanas replican alegremente, voltean sobre sí mismas animando aún más el ambiente. Suelen anunciar la salida o la entrada del santo venerado en esa fecha, el inicio de la procesión o el final de esta. Emiten un sonido que alegra, que hace sonreír y, que por si se te había olvidado, te recuerda que es fiesta. ¡Me gusta!

Curioso, el lenguaje de las campanas.

Foto: Campanario de Fuentepiñel (Segovia). M. San Felipe

Colorear con hilos

2010-10-28T14:14:00.003+02:00

Sí, tras varios días dando el coñazo, por fin me he comprado un feo Petit Point. La idea no es hacerme una experta en esta técnica de bordado, ni llenar las paredes con los cuadros que vaya haciendo (empezando porque me parecen horribles).

Todo viene porque soy incapaz de ver la tele sin tener nada en las manos (una revista, un libro, la consola, unos sudokus, unos calcetines que doblar...), algo en lo que se empeñó mi madre cuando mis hermanas y yo éramos pequeñas y lo consiguió (la verdad que se lo agradezco). Hay a gente que le cuesta entenderlo, pero es así.

Por las noches, cuando me siento un rato en el sofá relleno cuadrículas con números o intercalo párrafos escritos con conversaciones televisadas. Pero esta semana me han entrado unas ganas terribles de buscarme otro entretenimiento y me he acordado de esas telas que me recuerdan a los libros de colorear (pero ya con colores), pero que has de rellenar con la ayuda de una aguja y con hilos. Por supuesto esta fue una de las ideas de mi madre para que no prestáramos al cien por cien nuestra atención en el televisor.

Ayer, cuando llegué a casa me recorrí los bazares del pueblo en busca de estas bolsitas que vienen con la tela dibujada y coloreada, sus hilos y su aguja. ¡Nada! Tendría que esperar a esta mañana para ir a la mercería (aquí cierran casi todo los miércoles por la tarde). Así que esta mañana, que trabajaba desde casa, en un descanso he bajado a la calle y, tras recorrerme cuatro establecimientos (debe ser que ya no se estilan. He ido hasta el kiosko...), lo encontré en la tienda que era mi última oportunidad de hoy. ¡Qué alegría! Más aún cuando la chica me ha dicho que hacía tiempo que no tenían y cuando me doy la vuelta para irme veo dos colgados en un panel expositor: un conjunto de rosas muy feas y un Pato Donald. ¡Esto es lo que quiero!, le digo a la chica (que seguramente se haya sorprendido por mi alegría). He debido poner una cara rara ante los dibujos que se me presentaba, porque como lamentándose, la mercera me ha dicho que era lo único que tenía. Tampoco es que me imaginara algo más bonito que lo que tenía ante mis ojos, pero debe ser que me he sorprendido. Al final he elegido el Pato.

Feo o más feo, aquí tengo mi paquete de Petit Point, listo para estrenarlo esta noche.

¡Bien, hoy colorearé con hilos!

Foto: Tadega

Agua

2010-10-22T13:27:00.004+02:00

Suena el despertador, son las siete menos cinco, como todas las mañanas lo retrasas hasta las siete. Cuando suena de nuevo, y definitivamente, para avisar que el día comienza, te preguntas cómo es posible que en cinco minutos pueda llegar a tenerse un sueño tan profundo.

Primer movimiento, al baño. Parece que la cadena suena rara. Ahora a lavarse. El hilo de agua que sale del grifo a penas te moja las manos para asearte. ¡Joder, yo así no soy persona!, piensas cabreado mientras vuelves a la habitación para vestirte.

Tras apurar la taza de café la dejas en el fregadero, abres el grifo para llenarla de agua para que luego se friegue mejor. Lo haces sin mirar, hasta que un desagradable ruido de cañerías fija tus ojos en el grifo, como si éste fuera a decirte algo, aunque ya te lo dices tú, ¡no hay agua! Tampoco te podrás lavar los dientes, ni las manos, ni volver a tirar de la cadena., ni llenar la botella que te gusta llevar en el bolso.

Así que te vas a trabajar con las legañas pegadas a los ojos, las manos sucias, sin poder tirar de la cadena, dejando resecar los posos de café en el fregadero y sin botellita de agua. Te vas enfadado.

Más tarde te preguntas, ¿es esto escasez de agua?

Foto: Aqua

**Blog Action Day, una semana después...

De nuevo, sequía

2010-10-13T20:20:00.005+02:00

Llevo mes y medio sin actualizar el blog, me avergüenzo y me da rabia. Todos los días pienso, ¡hoy, escribo! Y nada.

Se me ocurren mil temas, los argumento en mi cabeza mientras subo las escaleras del metro, mientras bajo la cuesta que llega a la oficina, mientras me acurruco en el asiento del autobús o mientras me preparo la comida del día siguiente, pero al final, ¡mes y medio sin teclear una nueva entrada!

Que si las primarias de Madrid, que si mis vacaciones, que si el encuentro de primos de la semana pasada, que si qué gran mundo el de los blogs de moda (quien me conoce sabe que no es porque este tema me interese personalmente), que si el aniversario de un gran periódico digital, que si el rescate de los 33 mineros chilenos atrapados en las entrañas de Los Andes (hecho que me tiene alucinada, ¡porque la realidad sí supera a la ficción! En el momento en el que escribo ya están en la superficie 19), que si la huelga general, que si una nueva imputación a Camps en la Trama Gurtel, que si la vuelta a la rutina, que si qué rabia no saber más inglés... ¡En fin! Un sinfín de temas que nunca llego a plasmar.

Es cierto que este 2010 no ha sido tan florido en posts como lo fue el 2009. ¿Crecerán las entradas lo que queda de año? De momento, como ya hice el 23 de diciembre del año pasado, pongo la foto de sequía.

Blanca, esto no cuenta como compartir mi ignoracia

Foto: INTELVID

Planes

2010-08-30T16:22:00.006+02:00

**Este post tiene fecha del jueves pasado (26 de agosto).

Según los planes establecidos hace dos semanas, hoy tendría que estar torrándome con mi prima en una playa almeriense, bajo ese sol que también torra a los invernadores de la zona.

Según los planes establecidos hace una semana, ayer tendría que haber cogido con mi prima un autobús a las tres de la tarde con destino a Almería. Llegar allí sobre las diez de la noche, en donde nos habría recogido nuestra amiga La Agrónoma.

Según los planes establecidos hace dos semanas, desde ayer hasta el domingo, mi prima y yo estaríamos en casa de nuestra amiga La Agrónoma después de llevar más de un año viviendo allí.

Pero los planes establecidos a veces se estropean. Tendemos a pensar que los planes, cuando no salen, es porque algo malo ha ocurrido. Esta vez no ha sido así. Nuestra visita a tierras almerienses se establecerá con otros planes y otros días.

Foto: Playa de los Genoveses (Cabo de Gata). María Teresa García Arenas

Un poco de Lindo en verano

2010-08-10T15:09:00.004+02:00

El trabajo que estoy haciendo estos últimos días deja parte de mi ordenador inutilizado durante unos minutos. El tiempo justo para no poder avanzar en otra cosa y el suficiente para poder ponerme al día en la lectura de las páginas webs y blogs que más me gustan (o para escribir un post como este).

La página que más he frecuentado ha sido la de Elvira Lindo, que por Facebook me enteré que la estrenaban cuando empezaba este trabajo. En ella hay una recopilación de algunos de sus artículos, cuyas líneas me han entretenido en estos ratos muertos laborales. ¡Lo bien que me lo he pasado!

No es la primera vez que la Lindo me acompaña en días estivales, sus Tinto s ya lo hicieron otros veranos. A quien tenga un poco de sentido del humor, ¡se los recomiendo! Los Tintos y la nueva web.

Reencuentro

2010-08-09T16:01:00.004+02:00

El verano también es una época de reencuentros. Esta mañana una llamada inesperada me propuesto uno: cena para tres mañana. ¡Genial!

Y es que quedar y juntarse es cada vez más difícil. Por frases como esta es por las que mi prima La Mallorquina me dice que este blog a veces parece que lo escribe una viejuna, ¡pero es que es verdad!

Casualidades de la vida hacen que dos de mis mejores amigas (a las que veo mucho menos de lo que me gustaría) se afinquen en Madrid, justo ahora que yo me despego de la gran urbe. Aunque en ella nos juntaremos mañana a contarnos las cosas que en meses no nos hemos contado, a reírnos de las anécdotas mil y una veces recordadas y a pasar nuestra primera noche juntas bajo el calor de la capital.

La gran ciudad no ha sido hasta hoy nuestro punto de reencuentro, quizá lo sea a partir de ahora.

Mañanas de verano

2010-07-27T19:59:00.005+02:00

Me gustan las mañanas de verano. Sus despertares con la ventana abierta por la que se cuelan en la habitación los tonos anaranjados del amanecer y los primeros trinos de los pájaros. Depertarse con la luz del día mientras la brisa de la madrugada también se adentra por la ventana. Los colores van apareciendo, pero aún no han encontrado su plenitud.

No nos vamos a engañar, levantarse cuesta sea verano o invierno, pero en las mañanas estivales cuesta menos.

No sé por qué, pero recuerdo un madrugón de verano en especial, cuando aún levantarse pronto no era una obligación. Posiblemente fuera agosto, mes que de pequeña pasaba en el pueblo de mi abuela, y tendría poco más de diez años. Mi abuela se levantaba temprano, el calor le venía mal, y para empezar el día salía a pasear con la fresca. Lo hacía siempre con alguna vecina, alguna amiga. Ese día me apeteció salir con ellas, ver cómo depertaba el mundo sin necesidad. Recuerdo el paseo entre los campos amarillos a medio segar, con el sol coloreando ya el cielo y el horizonte, pero sin dar el calor de una mañana castellana de agosto.

Recuerdo esa mañana como una mañana muy aprovechada, aunque la única imagen que me viene a la mente de lo que hice aquel día es la de mis partituras de piano sobre el armonio del abuelo Tomás. ¡Yo haciendo mis deberes de piano!, algo que odiaba y que ahora me arrepiento de haberlo odiado.

No sé por qué, pero recuerdo ese madrugón veraniego muchas mañanas de verano en las que me levanto temprano. Quizá fue ese día cuando me empezaron a gustar las mañanas de verano, ¡tanto como para hacer mis deberes de piano!

Foto: Los cambios que da la vida (+18)

Sonrío

2010-07-21T17:30:00.007+02:00

Igual que hay días malos, hay días buenos.

A mí hoy no me ha pasado directamente ni nada bueno, ni nada malo (al menos de momento), pero esta mañana, de repente y sin previo aviso, me han llegado buenas noticias de gente cercana a mí, a la que aprecio y a la que quiero. Y eso me ha alegrado el día.

¡Sonrío!

Fotos: estaestuobra.es

Como una montaña rusa

2010-06-21T16:06:00.006+02:00

Las semanas suelen presentarse como una montaña. Los primeros días has de ascender la pendiente que bajarás en los últimos. Según se dibuje el fin de semana, este se asemejará a una llanura, a un valle o a una cuesta abajo aún mayor.

Algunas semanas se perfilan más escarpadas. Algunas incluso se parecen a una montaña rusa, llenas de ascensos y de descensos; de metas por alcanzar, de objetivos marcados, de logros por conseguir... En estas semanas el vértigo está muy presente

Antes o después, para bien o para mal, los desniveles acaban convirtiéndose en llanuras, que es a donde nos llevan las cuestas, al llano.

Las pendientes que se nos presentan nos hacen crecer, nos hacen fuertes y pacientes. Las etapas que pasamos en una semana son pequeñas muestras temporales de que todo pasa. Estas se hacen más difíciles o más llevaderas según con quien las compartas. Las sonrisas, los apoyos y las llamadas son de gran ayuda en nuestros ascensos y descensos cotidianos.

Cuando una semana-montaña rusa acaba se agradece, y aunque extraño, también puede echarse de menos.

Foto: montaña rusa de Tokyo. Roberto Marquino

De Feria

2010-06-10T23:03:00.007+02:00

- María, qué rara te veo de rosa.- Me dijo Irene mientras me recolocaban la antena
parabólica.
- ¿Sólo por el rosa?- Le contesté mirándome de arriba abajo.

Y ahí estaba yo, enfundada en un traje de gitana, ¡ceñido!, rosa con lunares marrones, enorme pendientes, volantes en el bajo, alguna talla más de pecho, alza en los zapatos, maquillaje y una flor plantada encima de la cabeza.

Cuándo decidí ir este año a la Feria de Córdoba, Blanca me preguntó a modo de aviso:
- ¿Sabes que tendrás que vestirte de gitana...?
- Voy dispuesta a todo-, contesté sonriente.

Al salir de Madrid, en el maletero del coche de nuestro anfitrión, encima del equipaje, ya había colocados dos vestidos de volantes. Y es que mis compañeras de baile algo de andaluzas tienen: una de sangre y otra de adopción. Mi vestido, por supuesto prestado y aún por determinar, me esperaba en la ciudad de la mezquita. En mi mochila sólo había unas alpargatas de esparto como parte de la indumentaria para la feria. Al final no cumplieron su misión, aunque son bien cómodas y fresquitas para estar por casa.

Llegamos a Córdoba tras la obligada parada en Despeñaperros con foto en el mirador. Nada más cruzar el umbral de la puerta de Los González me sentí como en casa. Después de comer llegó el momento de vestirnos; aunque antes tendría que probarme algunos vestidos de las Hermanas González (a las cuales agradezco, y mucho, su amabilidad). El azul no me vale. El clarito dicen que me queda muy suelto. El rosa parece el más adecuado, ¡eso sí!, con algunos arreglos. Nada que no puedan hacer unas manos expertas a la máquina de coser, las de nuestra anfitriona, y tres sujetadores...

Vestidos por aquí, zapatos cómodos por allá, que si una un moño, que si otra el pelo suelto, la de más allá una coleta, cosidos de última hora, cierres de atadillo, volantes, pendientes largos y, para terminar, un poco de colorete. ¡Ah! Y nos queda la flor (o la parabólica). Ayuda, consejos y sugerencias no faltaban por parte de una experta, nuestra anfitriona. Mientras, el hijo, nuestro anfitrión, ya se estaba ganando el cielo (aunque fuera en la terraza de una cafetería), y eso que no llevábamos allí ni medio día.

Por cierto, ¡qué descubrimiento el rebujito y el pale cream!

Foto: Yo, M. San Felipe. Blanca

*No puedo terminar este post sin agradecer el buen acogimiento que nos dieron Los González y el entorno cordobés de nuestro anfitrión
**Elena, por fin ha llegado el post...
***Blanca, espero que te haga ilusión la foto publicada ;-)

Noche de tenis

2010-05-22T21:03:00.006+02:00

Nunca se me había pasado por la cabeza ver un espectáculo deportivo desde un palco. Pero ahí estaba yo el viernes pasado, en primera línea de pista en La Caja Mágica, viendo mi primer partido de tenis en el Masters Series de Madrid, dispuesta a disfrutar del encuentro entre el número uno del mundo del deporte de la pelotita amarilla contra un letón llamado Gulbis.

El jueves por la noche mi tío nos propuso el plan a mi churri y a mí: '¿Os apetece ir mañana a ver un partido de tenis? Tengo invitaciones y de las buenas'. Genial, algo nuevo y diferente, para allá que vamos. Mi churri me informa que son los cuartos de final del Open de Madrid. La mañana del viernes investigo desde la oficina a quién voy a ver. Tras rastrear la web oficial del torneo (que lo mejor que tiene es la música y la quito nada más que empieza a sonar) y abrir mil pestañas del navegador, encuentro los horarios y partidos del día. Yo voy al de las ocho de la tarde, pero parece que hay dos a la misma hora. En uno juega Federer, con suerte para ése son las invitaciones... Sí, a caballo regalado no le mires el diente, pero por preferir. A la cita también se suma mi primo, así que le pregunto que si sabe algo. Me confirma lo de Federer, porque no sabe que hay otro partido, y lo del palco, él ya estuvo la noche del miércoles. ¡Uy, pues la noche va a ser más curiosa que ver un partido de tenis por primera vez! ¿Habrá que llevar mantón de manila para colgar, como a los toros?

Tras un atasco del quince, mal aparcar encima de una rotonda en barbecho, y atravesar corriendo el parking VIP, llegamos a la Caja Mágica (que por supuesto nada tiene que ver con la de la Campus Party Europa, lo de los bocadillos ya no lo sé...) y nos plantamos en la Entrada VIP. Es inevitable no darte cuenta de esto, una gran pancarta te informa de ello sobre la línea de seguratas. No entendí muy bien esto, ya que las dos entradas (la VIP y la no-VIP) están incomunicadas si no es por el interior del recinto, a no ser que quieras cruzar el Estanque de las tormentas de la China. Supongo que se trataba de un megacartel informativo para gente poco acostumbrada a tales menesteres, como yo, por si te hace ilusión. A mí me pareció una gilipollez. ¡Les sobraría tela!

Las invitaciones nos las traía en mano quien nos invitaba. Tras él para no perdernos y entrar puntuales al partido, nos acompañó a nuestros asientos. Yo, la más lenta del grupo, corría entre la gente sin perder de vista a quienes perseguía, la acreditación de nuestro anfitrión nos abría el camino. A pesar de que intentaba no quitar ojo a mis acompañantes para no perderme, no pude evitar fijarme en el mercadillo que había montado a la entrada del bajo graderío, con puestos de marcas tan adsequibles como Rólex, u otro en el que podías degustar una ostra a un euro.

Empezamos a subir las escaleras y se dibuja ante mí la pista de tenis. Giro la cabeza y a la primera persona que veo es a Sara Carbonero (sí la periodista deportiva de moda, ¿por su profesionalidad...?), instintivamente busco a su lado a Íker Casillas, y sí, sí está. Mira, si me aburre esto del tenis por lo menos me puedo recrear un rato.

Tras el sofocón de tener a Casillas a cinco metros de mí, alucino con el sitio desde el que vamos a ver el partido, una hilera de geranios me separa del terreno de juego. Poco a poco los asientos se van llenando y hasta donde me alcanza la vista veo un montón de caras conocidas. La verdad es que no soy de esas personas que se emocionan demasiado al ver a famosos, aunque no puedo negar que como mortal me hace gracia. Así que mientras salen los tenistas observo a los personajes que tengo a mi alrededor.

Empieza el partido y una, que no está acostumbrada a ver deporte en directo, echa de menos las repeticiones. Me llama la atención el silencio que hay durante el juego, pero también la incompetencia de las recogepelotas. Observo que tienen un protocolo de actuación, pero que no acaban de hacerlo bien. Supongo que los de la agencia de modelos se lo han explicado con poco tiempo... A mi lado se coloca la que, además de recoger pelotas, ha de dar la toalla al tenista que juega en ese lado de la red. ¡Pobre! La desborda tener que recoger la bola amarilla y entregar la toalla al jugador. Noto que ambos tenistas se impacientan con la poca maña de las modelos. Ellas tampoco parecen estar muy cómodas, no sé si tendrá algo que ver uniforme lila de falda corta y medias tupidas que les han puesto. Más suerte tendrán los del partido de después (al final no había dos encuentros a la misma hora), Ferrer y Murray, a quienes les apoyarán en el partido unos niños bastante más espabilados y entrenados, supongo que pertenecen alguna escuela de tenis. ¿Por qué usar maniquís si no saben hacer su trabajo? ¡A la niña que en el segundo partido tenía que dar la toalla y recoger las pelotas le sobraba tiempo!

Y así se pasó una noche diferente, en primera fila del graderío, entre el famoseo y los negocios de los palcos de al lado. Con todas las ganas me quedé de colgar un mantón por encima de los geranios. Es que no sé cuándo voy a volver a ver los toros desde la barrera.

Foto: Detalle de los geranios que adornaban la pista. M. San Felipe

¿Fin de semana?

2010-05-06T20:45:00.004+02:00

Sí, por fin parece que voy a poder disfrutar de un fin de semana C-O-M-P-L-E-T-O. Cuando digo completo me refiero a: su viernes por la tarde, a su sábado y a su domingo.

El calendario dice que abril ya ha pasado, aunque arrastra un mayo parecido, que no significa malo, sino más bien lo contrario. Aunque pueda no parecerlo, me gustaría seguir diciendo que estoy jodida pero contenta. Pero los días pesan, y los párpados, los músculos y las neuronas también. Tras un mes imprevisible, sin sábados, ni domingos, ni fiestas de guardar, llega mi fin de semana libre, ¡nuestro fin de semana libre! Y se presenta bien.

Para empezar, tarde-noche de viernes de concierto. El Lichis y Fito podrán disfrutar de mis gallos en la que, según informa el tiempo, será una fría noche primaveral en la capital segoviana. El sábado, ¡mañana en casita con los padres y hermana! Me gustaría que fuera con hermanas, pero este fin de semana va a ser que no. A la comida, le seguirá un café en buena compañía y con buena conversación. Para terminar la tarde, cañas de romería, parrillada con amigos y, seguro que, algún que otro bailoteo. El domingo, tranquilidad (¡espero que sin resaca!). Comida en casa, con su sobremesa indispensable, y por la tarde casi vuelta a la normalidad.

Dos días y medio por delante para aprovechar y disfrutar.

¿Fin de semana? Sí, fin de semana.

Foto: PotajedeBerros.com

Bocadillo

2010-04-19T21:14:00.013+02:00

- Uno de bacon con extra de queso y uno de chorizo, con extra de queso también. Una Coca-Cola y una botella de agua.

Día 2 en la Campus Party Europa. Tras una mañana de trabajo y un paseo de curioseo por las instalaciones y entre los cacharritos presentes en tal encuentro, decidimos comer en el chiringuito que hay al aire libre para los asistentes al congreso. Una comida rápida para llegar pronto a la oficina y aprovechar lo que queda de tarde laboral de viernes (una aprovechará más que otra).

- Espérame en una mesa, que esto tiene pinta de ir para largo.

La camarera muy mona y con muy buen inglés, ¡pero ni idea de trabajar tras una barra! A esto se suma una cafetera nada práctica para atender a la clientela. No puede con los cinco cafés largos que pide el grupo de lituanos que va delante de mí y se rompe. Tras un cambio de cafetera, por otra igual tipo camping, un follón con los cafés de los lituanos, gente desesperada por la lentitud de la camarera, llega mi pedido: dos bocatas, uno de bacon y otro de chorizo, con extra de queso, una Coca-Cola y una botella de agua.

-Aquí tiene. ¿Me puede dar ticket?

¡Menudo sablazo! Doce euros y pico. A pesar de que ya tenía hecha las cuenta en la cabeza por las tablas de precios que hay en la barra, no dejo de sorprenderme del dinero que me ha costado la comida. No son muy grandes para lo que cuestan, pienso toqueteando los bocadillos empaquetados, y el pan muy reciente no parece.

- ¡Ya estoy aquí! ¡Qué aproveche!

Llega el momento de sacar mi bocadillo de su papel. De averiguar el por qué de su elevado precio, ¡quizá el bacon sea de ibérico! ¿No? Por este tamaño y ese precio… ¡Pues no! El bocadillo es una mierda de bocadillo. El pan, ¡el pan es chicle! Las lonchas de bacon no sobresalen por ningún lado, como suele suceder con este tipo de bocatas. Lo abro y… ¿¡Por esto hemos pagado 5,20 euros!? Quizá el precio no llegue a ser europeo, espero que el contenido del bocadillo tampoco. Por cierto, no fue el mejor bocadillo que he probado.

Señores organizadores, supongo que se quedarán a gusto sabiendo que la empresa que se llevó la concesión del chiringuito de la Campus Party Europa ha hecho su agosto estafando a los campuseros y al resto de asistentes. Por cierto, sepan que con los de chorizo venían 5 lonchas, por si alguien les presenta un número mayor en otro proyecto, quizá no les sea tan rentable...

¡Me alegro de no haber probado el café!

Foto: imagen real del susodicho bocadillo. M. San Felipe

La columna

2010-03-22T22:40:00.005+01:00

Los domingos acostumbro a comprar el periódico. Con el papel bajo el brazo, casi haciendo malabares con la de suplementos varios y publicidades varias que trae, llego a casa y, con detenimiento, observo la contraportada. Primero me intereso por el protagonista de Karmentxu Marín y leo su perfil, más tarde leeré la entrevista completa, lo que toca ahora es disfrutar de Manuel Vicent, de su columna, de La columna.

Cada domingo disfruto con la lectura de esta columna de la contraportada. Casi siempre me sabe a poco, no porque el autor deje argumentos a medias, sino por egoísmo lector. Casi siempre acabo de leer estas líneas dominicales con una sonrisa, ya sea de afinidad, asentimiento o de atontamiento reflexivo. Casi siempre me gusta La columna.

La de ayer, para guardar la línea, me gustó. Sin leer el título (saltarme la letra grande es algo que hago con mucha frecuencia), comencé la lectura. A la mitad, la titulé. Y al final, sonreí; como se sonríe tras una historia triste con final feliz. ¿Feliz?

En cuanto terminé, le conté a mi chico la historia que Vicent contaba. En alto, y de mi boca, no sonaba tan bien, pero aún así, le gustó. Espero que, si os animáis a leerla, os guste a vosotros también: Para Serrat.

Foto: Mutante

En 2004...

2010-03-11T21:51:00.001+01:00

Vergüenza

2010-02-25T10:15:00.006+01:00

Parece que en estas últimas semanas, los políticos se han puesto de acuerdo para salir en más portadas de las que ya ocupan habitualmente. ¿Será para amenizarnos este duro invierno o una técnica para desviar nuestra atención hacia sus desvergüenzas?

Hace poco menos de un mes, pudimos oír el desliz a micrófono abierto de Esperanza Aguirre, presidenta de la Comunidad de Madrid. 'Hijo puta', decía. ¿A quién? A un consejero de Caja Madrid, señores, no pongan el dedo en la llaga (o en el llagardón, ¡ah no, que es Gallardón!). Más cuidadoso fue con sus palabras el alcalde de Madrid, Alberto Ruiz-Gallardón, en la entrevista que le hizo Iñaki Gabilondo en CNN+. Pero, ¿de verdad en su discurso del Entierro de la Sardina no había dobles intenciones y hablaba directamente de la Cuaresma y de la crisis? Cada uno que saque sus propias conclusiones.

Mientras, Aznar debía de estar preparando su sonferencia sobre la crisis. Sí, esa que dio en la Universidad de Oviedo y en la que no tuvo por menos que sacar el dedito a aquellos estudiantes que le voceaban a la salida de la charla.

Y llegó la última semana de febrero, en la que España vive sumida en una lluvia incesante. Pero tranquilos, que para que no se aburran los españolitos de a pie que no pueden salir de casa con estos charcos y estos vientos, el boletín oficial de las Cortes Valencianas hace públicos los bienes de quienes en ellas trabajan (¿trabajan?). Y es que, mal de muchos consuelo de tontos. ¡Qué bien poder indentificarse con el presidente de una Comunidad Autónoma!, en cuanto a bienes económicos se refiere. Y es que pobrecito Camps, ¡cómo no le van a regalar trajes caros y a medida para sus quehaceres de político si en su cuenta personal cuenta con 905 euros y en la que tiene con su mujer 1.389! Además, su coche ya tiene quince años, ¿a nadie le sobra uno más nuevo para regalárselo? Por cierto, que nada de Audi ni BMW, que es un Saab.

Pero claro, quizá muchos no se conformen con identificarse con un presidente de una Comunidad Autónoma con esos ahorros. ¡No se preocupen! Ahora podrán presentarse a Eurovisión, montar el pollo en directo, en prime time y conseguir un contrato de exclusividad con una televisión privada y ganar unos 30.000 o 40.000 euros por una entrevista.

¡Vegüenza!

Foto: Diagnósito: friki

Enfado

2010-02-08T23:02:00.007+01:00

El otro día, en las últimas noticias de mi cuenta de Facebook apareció, porque tres amigas se habían unido a él, un grupo que se llama A que conseguimos 4 millones de personas pidiendo la dimisión de Zapatero. Hasta ahí, todo normal. Los usuarios de Facebook vemos todos los días miles de grupos a los que podemos unirnos: grupos con tintes políticos, grupos que podríamos llamar costumbristas, grupos absurdos, graciosos, de mal gusto o de señoras que hacen y/o les pasa de todo (podríamos hacer no sé cuántas mil clasificaciones más).

La cifra de 4 millones que aparecía en el título del grupo al que se habían unido tres de mis facebook-amigas llamó mi atención, así que pinché en el enlace para ver cuánta gente pertenecía a este colectivo virtal y cuántos miembros faltaban para llegar a los 4 millones. ¡Simple curiosidad!

Entro en el grupo y me fijo en la cifra, doscientos mil y pico. Todavía les queda, pienso, sin ir más allá que en el análisis de los números. Pero cuando voy a volver a mi página de inicio, algo me frena. Debajo del total de usuarios adheridos a un grupo aparecen algunas de las personas que son miembro, si alguno de tus amigos pertenece a él, aparecerá ahí como ejemplo (supongo que es para animarte a unirte). Me indigno. ¡Intolerante!, estaréis pensando muchos, pero creo que mi enfado es razonable. Entre los afines a este grupo aparece una asociación cultural de la que soy socia. Y esto no me gustó (no me gusta). Estoy prácticamente convencida que la persona que está detrás del perfil de esta asociación cultural se unió a A que conseguimos 4 millones de personas pidiendo la dimisión de Zapatero sin pararse a pensar que está representando a una persona jurídica formada por muchos socios y con un objetivo, que como su nombre indica, es el cultural. Seguramente se unió como una persona (física) en contra de otra persona (política), ¡sin más! Pero es que sí hay más, o al menos eso creo yo.

Para mí, una asociación cultural (sin ideología política) no debería columpiarse ni hacia un lado ni hacia otro; se debe a su cometido, el cultural, y a sus socios, siempre en ese ámbito, el cutural. De ahí mi enfado.

Agradezco a las personas que están detrás de perfiles comunes y que gestionan de forma voluntaria y totalmente desinteresada estas cuentas de usuario en beneficio de toda la comunidad que conforman. Pero del mismo modo que agradezco esto, pido un poco de responsabilidad. Si quieres unirte a ciertos grupos, hazte una cuenta de Facebook personal, no lo hagas desde la que englobas a más gente tras un nombre con ciertos objetivos (¡culturales!), ya que cualquier movimiento que hagas puede incomodar , ¡y no es de extrañar!

Calma rota. Ilusión

2010-02-02T08:34:00.003+01:00

Hay días que prevés de lo más tranquilos y acaban siendo de lo más movidos, pero no por ello desagradables.

De repente, una llamada de teléfono interrumpe la calma de la rutina y tus músculuos, que parecían aletargados, se ponen en marcha sin rechistar, incluso agradecidos, como si hubieran estado esperando ese telefonazo. Sin tiempo para pensar, dejas todo lo que estabas haciendo y te diriges a responder en persona a quien te ha llamado.

La calma se ha roto, peo no ha pasado nada malo, simplemente, ¡cambio de planes! Tus músculos van más rápido que tu cerebro y, cuando quieres darte cuenta, te han llevado hasta el destino marcado.

Después de las presentaciones, quien te ha llamado te cuenta, te explica, te responde, te vende e, incluso, te hipnotiza. Pero cuando termina, a ti, no te queda otra opción que mirar hacia otro lado.

Como estás allí, y la calma ya se ha roto, decides aprovechar el momento y el lugar para continuar la búsqueda que, casi, inesperadamente has empezado.

La mañana es fría, pero el sol acompaña. Tus músculos responden con rapidez y tu cerebro, ahora, parece que también. Disfrutas de tu rastro, ¡todo es nuevo! Callejeas, apuntas, llamas, husmeas.

Sabes que posiblemente hoy no encuentres lo que buscas. Sabes que la calma ya está rota, y aunque algo de intranquilidad te nubla la vista, sabes que tu ilusión podrá con ella.

**Dedicado a Irene y Blanca, por ese paseo atípico por el centro de Madrid

¡No tiene precio!

2010-01-06T22:32:00.004+01:00

- Cabalgata de Reyes por las calles del pueblo: 0 €
- Cañas con las amigas: 3 €
- Regalo del amigo invisible: 20 €
- Regalos recibidos, y acertados: 0 €
- Cena con marisco congelado, vino, sidra y roscón; con amigas y en casa de una amiga: 6 €
- Copichuelas de vino con limón: 10 €
- Vuelta a casa: 0 €
- Levantarte por la mañana y que tu churri te dé los buenos días desde el otro lado del mundo, tras casi una semana sin tener noticias suyas, ¡no tiene precio!

Últimos días del año: súper vacaciones

2009-12-30T21:29:00.013+01:00

Estos días tan señalados son propicios para hacer balance del año, pero a mí no me apetece pensar en los 364 días pasados, ni en los casi 12 meses cortados del calendario. Así que voy hacer balance de mis súper vacaciones, similares a las de los niños por la de días ociosos y los deberes que tengo que hacer. En cuanto a los deberes creo que, cuando vuelva al cole, las profes me van a dar un par de collejas, como a los niños malos y poco trabajadores (o quizá no, no vaya a denunciarlas por malos tratos al alumnado, y según están las cosas...).

Para el balance, voy a dividir mis súper vacaciones por semanas, ¡sí, por semanas! Es una de las ventajas que tiene ser trabajadora por cuenta propia, pero claro, también hay que tener en cuenta que hasta estas fechas, la suma de los días libres de las tres de Airevisual no sumaban ni veinte. Desventaja de ser trabajadoras por cuenta propia.

- Semana 1: comencé mis vacaciones con una comida navideña en buena compañía, un día de matanza (de cerdo, ¡claro!), una despedida y un constipado que sigo arrastrando.
La comida fue navideña por las fechas, ya que más bien fue de reencuentro o de pre-cumpleaños. Con ella y con un rico brownie compartido empezaron mis días libres.
Con mi constipado dando guerra, me dispuse a ayudar en la matanza. ¡Sí, se sigue haciendo! Y qué ricas saben estas viandas el resto del año, sobre todo el chorizo casero secado con el humo de una buena lumbre. Así que, para poder degustarlo, preparé el orégano para el adobo, pelé y machaqué ajos, separé la carne de la grasa e hice las cuentas que se me mandaron para hallar las proporciones de los condimentos para la conservación de la carne (aunque no las aprendí). Tareas supervisadas a peticón propia, no fuera mi inexperiencia a estropear tan ricos manjares.
Llegó el sábado y el viaje al aeropuerto para despedir a mi churri y mi tío antes de embarcar hacia Nepal. Tras no poder agitar el pañuelo blanco a ningún avión de Qatar Airways por un retraso en el despegue, llegó el momento de mi gran hazaña: salir del aeropuerto, recoger a mi hermana en su casa y volver al pueblo; todo ello conmigo al volante (persona a la que el coche le da un poco de respeto, y más aún las autopistas).
Para acabar la semana, cenita tranquila de hermanas, unas copichuelas sin alcochol y una buena charlotada.

- Semana 2: la segunda semana de vacaciones pasó entre la desesperación de las primeras compras navideñas, el cumpleaños de mi prima pequeña, un viaje inesperado a Renedo de Esgueva (Valladolid), las primeras cenas/comidas navideñas/familiares y medio fin de semana de amigas.
Ya se sabe como es ir de compras en Navidad, a lo que si se le suma la desgana y el poco gusto por ir de tiendas, tenemos una ecuación cuasi catastrófica. De todas formas, no fue del todo mal, aunque eso sí, tuve que volver otro día (ya en la Semana 3).
Al día siguiente, mi hermana (de vacaciones también) y yo, no quisimos perdernos la actuación navideña de mi prima, ni tampoco su fiesta de cumpleaños. Tras llegar tarde al festival del colegio, llegamos justo para ver el aburrido baile de su clase, un villancico titulado Navidad Rock. Con ganas de preparar sandwich, platos de gusanitos y gominolas, ayudamos a mis tíos a preparar la mesa de cumpleaños. La fiesta, ¡un éxito! A lo que ayudó una piñata poco convencional, casi irromplible, y un escenario, hecho con una sábana, para que los niños invitados se divirtieran haciendo teatrillos de sombras. Juegos que sólo se le podrían ocurrir a tu tía titiritera. De hecho, el viaje inesperado al pueblo vallisoletano se debió a una de sus actuaciones. Tras otra hazaña frente al volante, pude disfrutar de Palabras de Caramelo (premio al Mejor Espectáculo, FETEN 2009) la última obra de su compañía, Maria Parrato. Función que me calentó el alma en un frío salón de actos de la llanura castellana.
En este punto, llegan y pasan las copiosas cenas y comidas típicas de estas fechas, para terminar la semana en mi nueva casa y en buena compañía, unas cuantas cervezas, una buena peli con manta en el sofá y un domingo de domingueras por La Granja, disfrutando de sus jardines invernales.

- Semana 3: hasta el momento puede llamarse la semana de los reencuentros.
Quedadas cafeteras con amigas que hacía tiempo que no veía es lo más destacable de estos tres días que llevamos de semana. Quizá el viernes decida llamarla la semana de la resaca... ¡Espero que no!
¡Ah! También he terminado las compras navideñas, que no es moco de pavo (animal muy navideño).

Así que, creo que el balance que hago de mis últimos días del año es positivo, o al menos aprovechados. Además, estar en casa tantos días es algo que no me pasa habitualmente (no me acuerdo cuándo fue la última vez), así que, sólo por éso, estas súper vacaciones ya han tenido mucho de positivo.

Foto 1: Brownie, Keko
Foto 2: Palabras de Caramelo (Títeres de Maria Parrato), Titeresnet
Foto 3: Detalle de la canalización de los jardines de La Granja de San Ildefonso (Segovia), M. San Felipe

Sequía

2009-12-23T00:15:00.006+01:00

Llevo una semana de vacaciones y, la verdad, se me han ocurrido mil temas sobre los que escribir, pero entre los problemas que he tenido con Internet, la pereza, la nula disposición a sentarme un rato frente al ordenador y que a una, de vez en cuando, le gusta desintoxicarse un poco del mundo digital, a este blog le ha llegado otra época de sequía.

El martes estuve actualizándome en la lectura de todos los blogs en los que escribo. ¡Me encantó! Gracias chicas (todas son bloggeras) porque me hicistéis pasar un muy buen rato. Aunque hoy me he dado cuenta de que tengo unas cuantas entradas más por leer. Creo que ya lo dejo para mañana, día en el que me he propuesto empezar con mis deberes del trabajo y que pasaré muchas horas frente al ordenador, y espero que conectada a Internet, ya que no me extrañaría que mi conexión fallara, ¡todos conocemos la Ley de Murphy!

Foto: INTELVID

Semana de finales

2009-12-07T22:01:00.007+01:00

El jueves vi el último capítulo de la quinta temporada de Perdidos. Ayer, domingo, vi la final dePekín Express. Tanto la serie como el programa son de las producciones televisivas que más me gustan.

Conocí Perdidos hace dos años gracias a Blanca. Empecé a ver la serie con ella y con Irene, en una especie de cine fórum que nos montábamos en nuestra pqueña oficina recién estrenada. Creo que nos juntábamos los miércoles por la tarde, y aprovisionadas de guarrerías varias para picotear, de vez en cuando se nos unía algún amigo. Pero pronto llegó el momento de la traición. La curiosidad nos pudo y cada una fue avanzando capítulos por su cuenta, lo que provocó la clausura de nuestras sesiones de tarde. En estos dos años he seguido viendo Perdidos entre atracones de capítulos y pausas eternas; casi siempre con alguien, sobre todo con mi prima, encantada de volver a ver los episodios. Gracias a ella conseguí gran parte de la serie y, por su amable insistencia, terminar de verla.

Pekín Express me enganchó en su primera temporada (el año pasado). No lo vi desde el principio, pero en cuanto lo descubrí, mis noches de domingo eran reservadas para recorrer Asia. Con envidia y admiración seguía el reality de la bandera roja. Tanto me gustó el programa que con ganas me quedé de presentarme al casting (¡sorpresas que una se da a sí misma!). Una llamada de mi tío hizo que empezara a ver la edición de este año. La carrera de ese día transcurriría en Nepal, por si quería verlo. No lo dudé, ya que me hacía gracia conocer algo del país en el que van a pasar tres semanas invernales mi chico y mi tío (el de la llamada). Así que, de nuevo, mis noches de domingo (hasta ayer) fueron reservadas para recorrer Asia haciendo auto stop desde mi sofá. El año pasado mis compañeras de viaje fueron mi hermana y mi prima (sí, la de antes), en esta edición lo ha sido mi novio.

Por fin, la semana pasada me planté delante del ordenador a ver el doble capítulo final de la quinta temporada de Perdidos. Sola. No es que estuviera sola en casa, pero mi chico no quiso acompañarme. Lo entiendo, pasarse hora y media viendo algo de lo que sabes que no te vas a enterar, pues como que no apetece. ¡No me enteraba ni yo! Así que, sin poder compartir comentarios, sensaciones y opiniones, sufrí sola frente a la pantalla del ordenador, con los cascos puestos, todo lo que les ocurría a los de la isla. Cuando terminó el capítulo, ya era demasiado tarde como para llamar a alguien e intercambiar impresiones. Algo que, por supuesto, hice al día siguiente. Por ello, a mi novio no le quedó otra que hacer que mostraba interés por lo que yo le contaba tras hora y media cegada por una pantalla de 15 pulgadas. Debió de apreciar mi gran necesidad.

Ayer, más de lo mismo, pero con la final de la segunda edición de Pekín Express. Esta vez, tuve que verlo sola por circunstancias que se dieron con eso del puente para unos y el no puente para otros (como yo). Así que no pude compartir con nadie en directo mi alegría por la victoria de una pareja de amigos cuarentones y de pueblo (Carmela y Antonio) frente a dos policías treinteañeros, cachitas, atractivos y de ciudad (Fran y Merino). Eso sí, mi prima (sí, la de antes), que estaba de celebración cumpleñera, no dejó de comunicarse conmigo por teléfono para presenciar, de alguna manera, tal momento. Mi chico tampoco se olvidó. Esta vez, momento compartido, aunque fuera desde la distancia.

Fotos: Perdidos, fotograma de la quinta temporada. PekínExpress, bandera del programa.

Lunes por la mañana: ¡maldita Sepulvedana!

2009-11-30T22:30:00.008+01:00

Suponte que te levantas un lunes a las siete menos cinco de la mañana (o a las 6:55, que parece más temprano), te deslegañas para empezar a ser persona y abres la ventana de la habitación para ver si la nieve que amenazaba ayer ha cubierto los tejados. ¡No! No ha nevado; pero sí hace frío, mucho frío. Te vistes, desayunas, te peinas, te pones tu abrigo y te enfundas al cuello el pañuelo más grande que tienes, para evitar al máximo que el frío se te cuele por esta parte del cuerpo (comprado, por cierto, en el desierto. ¡Qué cosas!).

Suponte que bajas a la calle a las siete y media, para estar en la parada del autobús a las ocho menos veinticinco y coger el autobús de las ocho menos veinte. Único medio de transporte que te puede llevar a tu lugar de trabajo hasta las 5 de la tarde (sin tener en cuenta alguna que otra combinación de transporte público que te lleva al pueblo de al lado y de allí a la capital).

Suponte que esperas, a menos dos grados bajo cero, a que tu medio de transporte llegue. Sí, ese medio de transporte por el que has pagado un bono mensual de más de 120 euros y que, finalmente, no llega. ¡Pero tranquilidad!, que la siguiente suposición es: suponte que te harán el favor de llavarte al pueblo de al lado en un minibús junto a tus compañeros de viaje, "para no dejaros tirados". Aviso: una vez allí tienes que comprar tu billete, sin numerar, con la incertidumbre de si el autobús que tu ticket indica tendrá plaza, ya que su origen no es la localidad en la que te encuentras y su destino es una de las universidades más grandes de la capital.

Suponte que consigues el penúltimo asiento libre, porque recuerda que una vez que el autobús llega a la estación se establece la ley del más fuerte: el que más cerca de la puerta consiga ponerse, antes entra.

Suponte que llevas un mes usando este servicio a diario y ya te has quedado un día en tierra, otro se rompió el autobús y otro es esta mañana de lunes. Lo que viene sumando 3 incidencias, en como mucho, 20 días.

Suponte que con esta empresa de transportes llevas viajando seis años casi todos los fines de semana. Suponte que ya habías sufrido su mal servicio. Suponte que no te queda otra que ser su cliente diario, porque bien sabes lo que es un monopolio.

Suponte lo que te queda por aguantar. Y supongo que hojas de reclamaciones por rellenar.

ACTUALIZACIÓN: Suponte que el día siguiente de escribir este post (1 de diciembre), el autobús llega, pero los 70 kilómetros que tienes que recorrer hasta la capital tienes que hacerlos soportando el aire acondicionado.

Foto: Antonio Tanarro. El Norte de Castilla

FICOD 09. Diario de mi segundo día

2009-11-19T13:28:00.012+01:00

MIÉRCOLES 18 de NOVIEMBRE.
Palacio Municipal de Congresos. Campo de las Naciones. Madrid

11:25 horas. Puerta principal.
Mientras repaso la programación del segundo día de FICOD 09, decido sacar mi libreta marrón de papel reciclado y mi boli Bic. ¡Paradojas de la vida!, o de las nuevas tecnologías, me encuentro en el Foro Internacional de los Contenidos Digitales escribiendo un post a mano, en papel, de mi puño y letra y qué no sé cuándo publicaré.

11:37 horas. Planta 2 del Palacio Municipal de Congresos.
He decidio reengancharme a la mesa redonda Estretegias de distribución digital: ¿qué modelos de negocio están funcionando?, pero un completo en el aforo no me deja. Las dos salas preparadas para los asistentes están ocupadas, así como las sillas de la zona de paso, en donde se puede seguir el coloquio a través de una pantalla. Consigo llegar a la mesa de catering y pedir un café, este año parece que no hay presupuesto para croissants. De reojo busco un sitio para los próximos 20 minutos.
Mientras tomo mi segundo desayuno, delante de mi blog analógico me doy cuenta de lo rara que me siento aquí sola: Irene y Blanca están gastando baterías y minutos de cintas mini DV para ganarnos el pan. La primera está casi debajo de mis pies y la segunda en algún lugar de las entrañas de Madrid. Y yo de Congresista, que es como me presenta mi acreditación.
FICOD 09 es la tercera edición de este foro, aunque para mí (nosotras) es la segunda. El año pasado descubrimos su existencia de casualidad; de ese modo en el que las cosas más interesantes y enriquecedoras suelen aparecer. Esos tres días de noviembre de 2008 fueron como una gran bocanada de aliento, de aire fresco. No por los conocimientos adquiridos en su mesas redondas, talleres o sesiones plenarias; no por el hecho de ver y oír a grandes personalidades del sector; más bien por el ambiente que en este encuentro se respira, por sentirte un igual o por tener que elegir entre dos charlas que se dan al mismo tiempo, ya que consideras a ambas muy interesantes (ya sea a nivel profesional, personal o cultural).

12:49 horas. Puerta principal.
Ayer (martes 17 de noviembre), acudimos al acto de inauguración, presentado por Cristina Villanueva. Un poco de sobradas, no asistimos a la sesión plenaria de Kevin Spacey (no fue premeditado, sino circunstancias que se dieron) y acabamos en la zona de expositores (la feria del foro) haciendo relaciones. Y es que, aunque el acto inaugural acababa a las 11, no fue hasta las 12 cuando hubo movimiento en las escaleras y pasillos, hora en la que finalizó el monólogo de actor. Supongo que la organización no podía arriesgarse a que cualquier mesa redonda quitara expectación al momento que le daría mayor repercusión en los medios. Hollywood y Facebook tienen mucho más peso y tirón que cualquier Sebastián o cualquier González Sinde que se precien (presentes en el acto inaugural oficial). ¿O quizá esto se debió a que Estados Unidos era el país invitado de esta edición...?

13:13 horas. Planta 0. Taller 5: Adobe, herramientas de creación de contenidos en múltiples medios.
Como el año pasado, Twitter es la red social de este evento. De hecho, fue en FICOD 08 cuando oí hablar por primera vez de 'la red del pajarito'. Y en esta edición, más allá de verse en casi todas las pantallas de los portátiles y móviles de los asistentes, Twitter tiene una presencia protagonista. La celebración de cada una de las mesas redondas va acompañada por dos tipos de pantallas: la que retransmite el coloquio en directo y la que muestra en tiempo real lo que se comenta en Twitter sobre el tema tratado y lo que va aconteciendo. Se trata de tal interactividad que si al oyente le da vergüenza levantar la mano en el turno de ruegos y preguntas, puede rogar y preguntar usando esta herramienta. Y esta interactividad me ha llamado mucho la atención, aunque tengo sensaciones contrarias al respecto. Me parece útil si sigues la charla desde cualquier lugar fuera de la sala en la que se imparte, pero si estás dentro... ¿Por qué no levantas la mano? Esto todavía me cuesta entenderlo un poco.
¡Uy! Empieza el taller, espero que sea en esapñol.

15:45 horas. Puerta Principal.
Como este noviembre se está caracterizando por sus suaves temperaturas, vuelvo a encontrarme en la entrada del Palacio. Con un montón de cosas en la cabeza, sin poder ayudar en ninguna y con el móvil apagado porque se le ha acabado la batería, reposo la comida con un cigarro. Miro y remiro el programa. No sé si de verdad el año pasado fue mejor (para mí) o simplemente me fui con tan buen sabor de boca que mis expectativas para este año estaban muy altas. El caso es que no sé a qué 'agarrarme esta tarde'. De momento, aquí me veo sentada en unas pequeñas escaleras y rodeada de asistentes fumadores (como yo...). Debo de tener una pinta un poco rara: no llevo portátil encima (ni bolsa/maleta que pueda camuflarlo) y escribo a mano muy afanada (en realidad como antídoto para se pase el tiempo lo más rápido posible hasta las 4).

16:03 horas. Planta 0. Taller 3: Las buenas lenguas S.L. (lingus.tv) y Los chicos de Margot S.L: Edutaiment o cómo enseñar español con algo de humor.
Sentada en el suelo, llevo 5 minutos esperando a que el taller de las 3 de la tarde termine. Me temo que los tres chicos que tengo al lado deben ser los ponentes del siguiente taller y que no saben cómo 'echar' con buenas lenguas, y sin decepcionar a Margot, a los de Communi TV para que les dejen el micro y la sala libre para su ponencia y para su audiencia.
Aplausos. El taller de las 3 a terminado. Sí, los tres chicos son los siguientes. Aunque la gente no se levanta, yo voy a buscar una silla.

18:33 horas. Autobús 224
¡Me cagüen las marquesinas de autobús y los autobuses que no se llaman igual que lo que estas indican!
50 minutos llevo esperando un supuesto autobús 224 A (siempre según la marquesina) que me lleve hasta la casa de mi hermana, quien me da cama estos días. ¡50 minutos! Y todo porque el letrero que lleva el autobús no se corresponde con el de la marquesina. Pregunto, pero nadie sabe. Nadie sabe porque no me encuentro en una parada de autbús, sino de autobuses. No los he contado, pero creo que más de 10 líneas urbanas e interurbanas hacen parada en este apeadero de la A2.
Tras ver pasar delante de mí a un montón de autobuses, he descubierto que hay dos tipos de 224, ¡pero ninguno con una A (de 224 A)! Tienen el mismo número pero un supuesto destino diferente. Digo supuesto porque el que yo buscaba no termina en donde indica el letrero que corona el autobús, y eso me ha despistado aún más. ¡50 minutos me ha llevado averiguar ésto! Si mi móvil no hubiera muerto, creo que no habría visto atardecer entre los chalets de Canillejas mientras casi me aprendo todas las líneas de autobuses que se dirigen al noreste de la Comunidad de Madrid... ¡No hay mal que por bien no venga! O eso dicen.

Tras esta desventura con el transporte público y su desinformación concluyo mi segundo día de FICOD 09 y, probablemente, el último hasta la edición del año que viene.

Antojos gastronómicos momentáneos

2009-11-12T23:32:00.006+01:00

Soy una persona a la que le gusta comer, disfruta comiendo y que le gusta casi todo. No sé si esto tiene relación con mis antojos gastronómicos momentáneos y a deshoras, creo que no, aunque sí creo que la variedad de éstos se deben a mi buen paladar. El caso es que, como bien saben Blanca e Irene (me da a mí que hasta lo sufren), a ciertas horas me apetecen cosas que no vienen a cuento.

Los primeros antojos gastronómicos a deshoras que recuerdo me apetecieron en la universidad. Imagino que en una de esas clases interesantísimas en las que, sin tener hambre, me acordaba de comida. El aburrimiento, supongo... En un principio, estos antojos se centraban en un único plato: guisantes con jamón. Creo que se debía a que era de mis comidas preferidas en la cafetería.

Con el tiempo, mis antojos empezaron a ser más variados. Nunca más mis apetencias volvieron a ser un plato como tal, sino que se marcaban objetivos mucho más concretos, como por ejemplo que de buena mañana mi cerebro me pidiese pan pringado en tocino del cocido... ¿Te suena, Blanca?

Pero mis antojos gastronómicos momentáneos van por épocas. A veces, me dan mucho, y otras, pasan meses de uno a otro. En una de las épocas antojicas, Blanca decidió apuntar mis apetencias. Creo que simplemente por lo curioso del caso: sandwich de chopped a las 10 de la mañana, queso de Burgos a las 12 del mediodía, leche condensada a las 4 de la tarde o un trozo de bacon frito a una hora que no es hora. Quizá ella pueda poner algún ejemplo real, datada y todo.

No sé a qué se debe ésto, ni si tiene un significado. A lo mejor es una broma de mi subconsciente y/o una prueba para mi estómago. ¡Ni idea! Pero estos antojos igual que vienen se van. Duran poco. Creo que nunca me ha dado tiempo a satisfacer ninguno, aunque algunos no se tienen muy a mano. ¿Cómo consigo una lata de paté Tapa Negra, la Piara, y pan del pueblo de mi padre para hacerme un bocadillo cuándo son casi las doce de la noche y me encuentro a más de cien kilómetros de allí?

¡Uy, ya se me ha pasado!

Si allgún día tengo hijos... ¿Serán niños-dálmatas? Espero que no...

Neuronas dormidas

2009-11-11T16:04:00.006+01:00

Me queda media hora para salir de la oficina y ya no doy más de mí. ¡Lo siento! Llevo desde las siete y cuarto levantada, he desayunado en el primer bar que encontrado un café con leche ardiendo (yo, que siempre lo pido con leche fría), tras cinco horas de sueño en casa ajena (pero familiar) porque ayer estuve de concierto. Y claro, diréis: pues es tú problema, que has dormido poco por gusto. Y razón no os quito, pero más de mí tampoco doy. Y es lo que tienen mis neuronas, que si no las das siete horas de descanso con los ojos cerrados y en posición horizontal, pues ellas se ponen en huelga y dicen que de servicios mínimos. Y eso que estaban avisadas... ¡Pero nada! No hay quién pueda con ellas.

Así que, nada, aquí estoy con mi resaca (no de alcohol, lean la cuarta acepción de este término según la RAE) tras escuchar, vibrar, saltar, corear (¿mejor balbucear?), flipar y disfrutar del directo de Rammstein. He de reconocer que que ayer a estas horas no tenía ninguna gana de entrar a las 10 de la noche en el Palacio de Deportes de Madrid, venadas que la dan a una a pesar de tener la entrada desde hace meses, aunque bien sabía que no iba a salir indiferente del recinto deportivo.

Fuego, petardos, efectos especiales, trajes negros, plateados, descamisados, pelos engominados, chispas, brazaletes rojos y palabras y gritos (muchos yo diría que guturales) inteligibles para mí pueden resumir esta noche. ¡Ah! Y negro, mucho negro. Indumentaria casi imprescindible para asistir a tal acontecimiento, aunque yo pude entrar sin problemas con mi jersey verde de monstruitos.

Así que, mientras recuerdo el espéctaculo de anoche, los paseos por Madrid en busca de comida a la 1 de la madrugada, la espera del metro a estas horas de la noche y la llegada a la cama en una corrala de Atocha en Metro (creo que nunca he dormido en un sitio tan céntrico de La Capital, ni en lugar tan castizo), se me abre la boca pensando en que puedo ir cerrando el ordenador, ya que mis neuronas no van a levantar la huelga, por lo menos no hasta mañana.

**Prometo que en el próximo post no hablaré de que estoy cansada (parezco una marmota).

Foto: Blog El correo digital

Aniversario

2009-11-05T14:24:00.006+01:00

Camino de Madrid, con el día despertando tras la Sierra de Guadarrama, me doy cuenta de que anoche me prometí escribir un post de cumpleaños, pero no lo hice. El día de ayer fue demasiado duro como para llegar a casa, encender el ordenador y ponerme a pensar un poco. Cuando digo que el día de ayer fue duro no es porque ayer fuera un día horrible, más bien todo lo contrario (a excepción de un detalle). Utilizo la palabra duro en referencia al cansancio, que es lo que tiene una cuando trabaja a casi cien kilómetros de casa y se pasa 14 horas en la Gran Ciudad, apenas sin parar. Digamos que ayer fue un día largo, bien aprovechado y pasado en muy buena compañía.

Día: Reunión de organización en el trabajo, de las más cortas y con menos discrepancias que recuerdo; trabajo en la oficina; visita al Broadcast, y de rebote a Fruit Atraction, en la que no pude probar más que un gajo de mandarina reseco y un vasito de gazpacho que amablemente ofrecía la Comunidad de Madrid en un stand en el que sólo había presente un monitor gigante; una comida relajada y distendida en casa de Blanca; recogida de cosas para llevarme a mi nueva casa, tras llegar más tarde que mi chico, que se recorrió casi cien kilómetros para ayudarme; acompañarle a comprarse parte de la ropa que necesita para su tan deseado viaje a los pies del Everest; quedar con las compañeras y ex-compañeras de trabajo (de una ilusión, de un sueño por el que luchamos), pero sobre todo amigas, para tomar algo una de las cafeterías con las mejores vistas de Madrid e irme sin probar bocado por la lentitud de los camareros; soportar una atasco de más de media hora para subir la calle Princesa. Y, ya de vuelta a casa, acabar bloqueada porque a unos diez kilómetros de nuestra meta casi nos chocamos con de frente con una C15 que bajaba el puerto por el carril contrario (creo que sería más correcto decir que la C15 casi se choca con nosotros, aunque el resultado hubiera sido el mismo). ¡Cuidado! Volantazo perfecto de reflejos eprfectos a escasos 2 metros del vehículo infractor. Lágrimas de miedo, incredulidad, agradecimiento y, creo que, hasta de felicidad empezaron a resbalar por mi cara tras un minuto de parálisis mental.

Así que, tras un día como este, a una no le apetecía escribir en su blog para conmemorar su primer año de vida, ¡total, es algo creado por mí! Pero hoy, mientras deshago el camino andado 11 horas atrás, y sacrificando la siesta mañanera del autobús, me apetecía hacer lo que anoche no hice y que me prometí: felicitar el año de vida de mi blog y, anque pueda sonar mal, felicitarme a mi misma. No es que me haya caracterizado en este tiempo por la frecuencia de mis publicaciones, ni por ahondar en temas profundos ni tampoco por escribir de una forma exqusita. Simplemente me quiero felicitar por seguir Sin saber nada después de un año.

Aunque ahora que lo pienso... Quizá hoy debería felicitarme por haber pasado de largo del no-choque frontal. De nuevo gracias, Cres.

Gracias también, por supuesto, a los que alguna vez, aunque sea de casualidad, han leído algunas líneas de este blog.

¡Gracias!

Foto: Mundolova

Veranillo de Halloween

2009-11-01T23:36:00.003+01:00

A últimos de septiembre, Irene y yo nos lamentábamos del final del calor veraniego. Deseábamos la tregua de El Veranillo de San Miguel y reflexionábamos sobre lo curioso del caso: que las temperaturas suelen subir en torno al 29 de septiembre (día de San Miguel, de ahí el nombre de El Veranillo).

Este año, además de El Veranillo de San Miguel, también hemos tenido El Veranillo de Halloween, o ¿mejor de Los Santos, que es 'más nuestro'? Sin datos delante (lo siento, pero es noche de domingo y no me apetece mucho investigar), me atrevo a decir que este segundo ha sido, incluso, más caluroso que el primero. Quizá no sea así, pero como 24ºC no son muy normales un día de finales de octubre, a mí me lo ha parecido.

Las previsiones metereológicas anuncia una bajada de las temperaturas para mañana; así que, como se suele decir, llega el mal tiempo. ¿El mal tiempo? Creo que en esta época del año es más correcto decir que llega el buen tiempo. Claro, pero es que ir en manga corta es mucho más agradable que tener que vestir como una cebolla, pero... ¿Cada tiempo a su tiempo, no? De momento, en donde yo me encuentro, llueve.

Espero que esta vez los hombres del tiempo no se equivoquen y que por fin mañana llegue el otoño. Creo que ya hemos tenido bastantes veranillos por este año y quiero volver a lamentarme con Irene del final del calor veraniego y, esta vez, no tener tregua hasta la próxima primavera.

Adiós, Veranillo de Halloween.

Foto: Sorprendentemente sigo vivo

Fin de la Semana Temática: 'Yo sobreviví a la UC3M'

2009-10-26T22:28:00.003+01:00

Hoy clausuro mi participación en la Semana Temática Yo sobreviví a la UC3M y reflexiono sobre ella. Como ya he comentado en casi la mayoría de los cometarios (sí, me repito mucho): ¡me ha encantado!

Me ha encantado leer los recuedos y experiencias que hemos vivido varias personas al mismo tiempo, en el mismo lugar y cursando prácticamente las mismas asignaturas. Me ha gustado verme identificada en casi todo con lo que se ha dicho/escrito. Me ha gustado saber que las sensaciones que yo tenía no sólo las compartía con mi grupo de clase. Y me ha gustado poder acercarme a personas a partir de esta iniciativa.

Gracias Laura por tu idea. Gracias Blanca por impulsar esta semana inconscientemente. ¡Gracias a TODAS las participantes!

Supongo que ningún otro tema podrá acercarnos tanto como este, porque nos toca la fibra, pero, ¿para cuándo otra semana temática?

La encuesta de inserción laboral

2009-10-23T14:12:00.004+02:00

Un día, de no hace mucho, llego a casa y en la mesita del salón hay una carta para mí. Es de la Universidad Carlos III. Pensando en que será publicidad de alguno de sus másters, la abro con desgana mientras caliento la comida. ¡Anda, fíjate!, pienso, me reclaman para que haga una encuesta de inserción laboral tras haber terminado la carrera, ¡pues la voy hacer, hombre!, me digo a mi misma. Hecho sorprendente porque no es que yo me caracterice por rellenar encuestas o cuestionarios de la Carlos III, que allá por segundo dejé de entregar la evalución de los profesores. ¡Gran error! -arrepentimiento posterior-. Antes de que la comida se haya calentado, he dejado la carta en un sitio visible para que no se me olvide hacer los deberes.

Otro día, seguido al anterior, abro mi correo electrónico y tengo un e-mail en el que se me informa de los mismo, con un link a la susodicha encuesta. Lo marco como No leído y lo dejo ahí para mejor ocasión, ¡ando muy liada con cosas del curro, pero no se me olvida!. No, no.

Ese mismo día, a media mañana, suena mi móvil: número desconocido. Es una chiquita, me llama de la Universidad Carlos III para hacer una encuesta de inserción laboral tras haber terminado los estudios universitarios, ¿quiere hacerla?, me pregunta. ¡Sí, sí!, contesto; por supuesto, pienso. Así que, comienzan las preguntas...

He de decir, que lo más destacable de mi vida posuniversitaria es el hecho de haber trabajado por mi cuenta desde antes de terminar, de haber creado una empresa con mis amigas, y ahora también compañeras,. Básicamente el hecho de ser una joven emprendedora. Y no es que yo quiera que esto se me reconozca más que a nadie, ni que yo sea diferente, ¡ni nada de eso! Pero sí que creo que es algo a tener en cuenta a la hora de responder una encuesta de inserción laboral para la universidad en la que estudiaste... Pero, ¿cómo hacerlo si sólo te permiten sacar este tema en una única respuesta de una de las preguntas que te hacen...? ¡Claro que puedo responder a las preguntas de si estoy contenta (o no) con mi trabajo, con lo que hago, si me han servido las prácticas realizadas y el temario estudiado!, aunque resulte complicado simplemente valerte de un Sí y de un NO para contestar. Pero señores preparadores de encuestas de la Carlos III, ¿se han parado a pensar que ese tipo de preguntas tienen muy poco significado cuando una trabaja por su cuenta?, por ejemplo. Ya sé que una encuesta es una encuesta y que lo que pretende es tener resultados globales y tipificados, que si se hicieran diferentes preguntas por cada perfil no sería una encuesta y no se podrán sacar conclusiones generalizadas, pero... ¿Qué resultados van a sacar de mis respuestas...? Que estoy contenta con mi trabajo y que hago lo que me gusta (dentro de lo posible y de lo que se nos deja, ¡claro está!)...

Claro, yo lo veo desde mi punto de vista, desde mi situación personal/laboral. Pero intentando analizarlo desde una visión más objetiva, esta encuesta sabe qué resultados quiere obtener y qué preguntas hacer para conseguirlas. ¿Qué va a contestar la mayoría de la gente a la pregunta de 'ha trabajado usted en el último año'? Pues claro, pero de telepizzero. ¡Ah! Pero eso no cuenta, que sólo se puede responder con Sí o No. Da igual, la casilla del Sí ya está marcada, aunque el grado de telepizzero aún no esté contemplado en el Plan Bolonia. U otra, ¿qué respondes a 'has estado inscrito al SOPP (Servicio de Orientación y Planificación Profesional'? ¡Cómo para no conocerlo...!vSi quieres hacer prácticas en una empresa mientras estudias no queda otra que los papeles te los gestionen ellos (o medio-gestionen o mal-gestionen, según los casos), porque sino no son válidas y como hacer prácticas es inevitable (ya sea por los motivos que sea) pues... ¿Quién no ha esperado en la ventanilla del SOPP a ser atendido mientras veías al personal chatear por el messenger?

¡Joder! Pero qué bien queda que en las conclusiones sacadas de la encuesta se pueda decir que el 90 y pico porciento de tu ex-alumnado ha trabajado en el último año y que el 90 y pico por ciento de tu ex-alumnado se haya inscrito en tu servicio de orientación y planificación profesional. Y es que claro, un Sí y un No como respuesta no contemplan que un muchos por ciento de ese noventa por ciento que trabajó el año pasado fue en trabajos más que precarios o que el total del noventa y pico por ciento que se incribió en tu servicio de orientación y planificaión profesional lo hizo porque era obligatorio.

De prácticas y trabajos

2009-10-20T19:47:00.005+02:00

Sigo sin tener un esquema mental sobre qué escribir esta semana, y ya no lo voy a tener, la verdad. Hoy voy a empezar a hablar de las prácticas y trabajos que nos mandaban en clase; aunque a lo mejor termino el post escribiendo sobre la comida de la cafetería... ¡Quién sabe!

Antes de ir a la universidad, yo pensaba que sólo hacían prácticas los estudiantes de carreras que precisaban laboratorios y máquinas especiales; los de ciencias, para que nos entendamos. Estaba equivocada.

Antes de nada, voy a definir lo que para mí eran las prácticas y lo que para mí eran los trabajos. Como yo lo entendía:

Práctica: tarea a entregar a corto o medio plazo, realizado individualmente o en grupos (creo que esto las menos veces). Con corto plazo me refiero a tener que entregarla en la misma clase que era mandada o al día siguiente; a medio plazo, como mucho, muchísimo, en quince días. Para mí era, lo que venía siendo desde preescolar, los deberes de toda la vida. Con sus complicaciones, ¡claro! Pero será que queda más molón llamarlo Práctica.
Trabajo: tarea a entregar a largo plazo y, la mayoría de las veces, a realizar en grupo. Por supuesto se trataba de algo mucho más costoso, laborioso y que requería más tiempo.

Lo peor de ambas tareas, para mí, era el hacerlas en grupo. Objetivamente pensaba (y pienso) que era lo mejor. Una forma de prepararnos para el futuro, aprender a trabajar codo con codo, en equipo, dividiendo funciones, aprender a confiar en el compañero, a solventar los contratiempos que surgen cuando trabajan varias personas juntas ... ¡En fin! Lo que viene siendo trabajar en grupo/en equipo. Y sí, ¡objetivo cumplido, aprendí! Eso sí, a base de ostias, que es como dicen que se aprende.

Para mí trabajar en grupo era lo peor por el hecho de tener que quedar: que si yo tengo inglés, que si yo este fin de semana me voy al pueblo, que si yo tengo optativa esta tarde, que si se me ha estropeado el ordenador, que si mi conexión a Internet no va, que si no tengo dinero para comprar la clave no sé cuántos, que si no me he leído la clave no sé cuantitos, que si cuando llego a casa a las 10 de la noche no me apetece bajarme nada de Aula Global... ¡En fin! Mil y una explicaciones, mil y una excusas. No sólo de las demás (los grupos de los que formé parte siempre fueron de chicas), sino, por supuestísimo, también mías. Del mismo modo, era duro y complicado el ponerse de acuerdo. Creo que las féminas es lo que tenemos, que nos gusta dar mil vueltas a las cosas y podemos discutir durante horas para: uno, no sacar ninguna conclusión; o dos, darnos cuenta de que estábamos hablando y defendiendo lo mismo...

Qué malos ratos pasaba en las prácticas cronometradas de Documentación (Documentación Informativa), creo que de segundo, pero ahora, cada vez que vienen a mi mente ideas sueltas de lo que se nos mandaba buscar... Es inevitable que sonría. Creo que en esa clase todos aprendimos una misma cosa: San Google no siempre nos saca de dudas.

Recuerdo trabajos absurdos, sobre todo en su forma, como aquel de Geografía (¿Geografía Humana y Descriptiva?) de 2º de carrera, en el que tras contabilizar todos los países que salían en un mismo periódico durante una semana (quizá más tiempo...), había que dibujar un mapa mundi, en papel milimetrado, proporcional a las veces que había sido mencionado cada país durante ese periodo de tiempo. Recordemos que nos encontrábamos en el curso 2004-2005, con una Guerra de Iraq más que viva en la prensa, ¿se imaginan su tamaño en nuestro mapa...? Fue con este trabajo con el que descubrí las Salas de trabajo de la biblioteca de Humanidades, unos zulos relegados en el sótano, a los que se entraba desde la Sala de Audiovisuales y cuya luz natural provenía de un ventanuco a ras del suelo de la calle y un tubo color plata-aislante (¿calefacción, desagüe...?) coronaba una de sus paredes.

Pero también recuerdo otros trabajos con mucho cariño. Como aquel de Historia (¿Historia Contemporánea de España?) de primero en el que teníamos que trasladarnos, libremente, a otra época y escribir como si fuéramos periodistas en ella. El tema que elegimos en mi grupo fue el de los Atentados de Atocha de 1977. Me encantaron las tardes que pasé en la Biblioteca Nacional, en su hemeroteca, documentándome sobre el tema y paseando por sus pasillos con la pegatina de Visitante. O como aquel trabajo de Política y Comunicación una asignatura de libre elección que cursé en primero (¡que ya podía ser obligatoria!) que se centraba en los corresponsales de guerra en Iraq y en el que entrevistamos en Torre España a José Antonio Guardiola, corresponsal de TVE en el conflicto, y que se comportó con nosotras más que bien, más que educado y más que correcto. Y es que, que tu primera entrevista sea a un corresponsal guerra y la realices en la sala de reuniones de los informativos de TVE1, pues a una le sube la autoestima. Y más aún con la naturalidad con la que se nos trató. También contactamos vía mail, no sé muy bien cómo, con la que fue corresponsal de guerra en Iraq de ABC, Mercedes Gallego. Con Jon Sistiaga, por entonces en la plantilla de Tel 5, lo intentamos, pero creo que nunca tuvimos respuesta...

Y es cierto que si pienso en los trabajos y prácticas de la Carlos III mis recuerdos aparecen casi todos grises. Pero en realidad, ¡no todos fueron así!

Foto: AECC

Empezamos la semana carlostercerística

2009-10-19T13:56:00.005+02:00

Paseaba por los stands de Aula, en su edición de 2003, cuando se despejaron mis dudas sobre qué carrera estudiaría. Sí, fue así, de inmediato, tras un paseo por un pabellón de IFEMA lleno de azafatas intentando que estudiaras en la universidad que representaban. Tras un 2º de bachillerato con la cabeza llena de dudas sobre mi futuro académico, y supuestamente profesional, volví a mis orígenes: quería ser periodista y estudiaría periodismo (¿Fui una ilusa...? ¿Sigo siendo una ilusa...?). Lo que no recuerdo con tanta claridad es la elección de la universidad. Supongo que ese año los becarios contratados para tal feria me convencieron rápido o que, visto objetivamente, la Universidad Carlos III de Madrid es una de las universidad públicas que mas buena pinta tienen, entre otras cosas por sus clases reducidas (o más reducidas que en la mayor parte de las públicas) y su gran oferta de recursos para uso y aprovechamiento del alumnado (esto también merece un paréntesis, pero quizá lo aclare más tarde o durante esta semana). Y claro, a una así, se la camela. Más tarde descubriría que su eslogan, algo así como 'La pública, la diferencia', era más que cierto, ¡y en prácticamente todos los ámbitos! No todos de forma positiva.

Así que tras aprobar la selectividad (mi nota no me dio para hacer la Conjunta: Periodismo y Comunicación Audiovisual) y hacer la preinscripción, mi orden de preferencia, en cuanto a centros universitarios se refiere, empezaba con la Carlos III, en su campus de Getafe (la separación, siempre tan polémica, de Ciencias y Letras está aquí muy presente y es sinónimo de: Leganés y Getafe, respectivamente; Colmenarejo no entra dentro de este distintivo... ¡que para eso está muy lejos!).

Tras un verano de papeleos desde la lejanía y cabreos de mis padres por la desesperación, más que comprensible, de tener que hacer mi matrícula porque durante el periodo de plazos estás disfrutando de una beca en Inglaterra, llegó septiembre y mi primer pie puesto en tal universidad. Fue el dia de La Presentación, en la que el decano de nuestra carrera ya se encargó de nuestras perspectivas se esfumaran en un momento. Lo único que medio-recuerdo fue algo así como que no pensáramos hacer programas de radio ni periódicos universitarios, porque de éso no había... No sé, a mí me sorprendió. No por la influencia de esas series americanas de institutos y universidades en donde los protas colaboran en la radio del centro educativo o escriben artículos revindicativos en la revista, sino porque tanto bombo y tanto platillo con las prácticas y los recursos en manos del alumnado y ahora nos dicen que lo que aprendamos no lo podremos aplicar, ni aprovechar, de forma interna. ¡Pues vaya! Y ahí se quedó la cosa y así fue como la cosa pasó.

Las asignaturas del primer año... Una mirada al colegio. Que si Lengua Española I, la lengua de toda la vida; que si Literatura Contemporánea, literatura; que si Historia de España, más aprendí en años anteriores... En concreto de estas tres asignaturas, lo primero que se me viene a la cabeza (no quiere decir que lo haya aprendido, simplemente es lo primero que recuerdo) es:

Lengua Española I: cómo escribir las bibliografías, distinguiendo libros, enciclopedias o páginas web.
Historia de España: que a partir de un libro sobre la historia del Real Madrid, (sí, el equipo de Florentino), se entiende la historia de España.
Literatura contemporánea (¿o era Movimientos Literarios Contemporáneos...?): cómo limitar los movimientos de un profesor por usar un micrófono enganchado a un altavoz por tener un tono de voz sin decibelio alguno o cómo leer Trilce en el tren desde Atocha a Getafe, es decir en 20 minutos y sin entender nada. He de reconocer que si no fuera por esta clase no habría leído libros que me gustaron mucho y que no hubiera conocido a autores que aún rondan en mi cabezota.

Y así acaba este mi primer post participativo en la Semana de Yo sobreviví a la Carlos III. Un post que no tiene una continuidad argumentativa ejemplar, de hecho yo diría que no tiene continuidad, así como tampoco una conclusión. Simplemente un montón de ideas y de recuerdos de una sobreviviente.

Foto: chicos.net

Semana temática: Yo sobreviví a la Carlos III

2009-10-19T13:26:00.005+02:00

He aquí la lista de los blogs que participaremos en esta Semana Temática a la que hemos dado el nombre de Yo sobreviví a la Carlos III, o UC3M, como prefieran:

De 8 a 8 y media, Blanca
Hazte un blog, Irene
La cuenta atrás, Patricia
Mis ojos a través de mis manos, La mujer del médico
See your thougths take shape, Ruth
Sin saber nada, yo misma, María
Soy parada, Laura

Evento que pretende acoger los buenos recuerdos, y los malos, las experiencias y anécdotas de las participantes (¿o debería ser 'participantas'?) durante sus años universitarios en la Carlos III.

Aunque sólo autora de uno de los blogs participantes, les invito a que pasen y lean

Foto: Logo realizado para el evento por Laura

Blog Action Day'09: mi granito de arena

2009-10-15T08:36:00.009+02:00

Hace unos días, una amiga, y blogger, me mandó una invitación a Facebook para formar parte del grupo Blog Action Day'09 en Español y participar en esta iniciativa. El tema/problema de este año: el cambio climático. Y aquí va mi granito de arena: el reciclaje.

Contenedor azul: papel. Contenedor verde: vidrio. Contenedor amarillo: envases de plástico, metal y briks. Contenedor naranja: residuos orgánicos. Para todo lo demás, el Punto Limpio, que para esto no vale la MasterCard. Los colores de los contenedores, y lo que en cada uno hay que tirar, es una de las cosas que mejor aprendidas tengo. Y es que esto de reciclar es otra de mis grandes manías, bien lo saben mis amigas y compañeras. Y es que en la oficina no superviso la basura por vergüenza, pero yo, que me siento al lado de la papelera del papel (para tirar en el contenedor azul) y la del plástico ( para tirar en el contenedor amarillo), pongo la voz en grito en cuanto alguien tira un desperdicio a donde no se debe tirar; algo que ocurre con frecuencia.

En casa, en Madrid, cuando me instalé hace ya seis años, lo primero que hice fue establecer cuatro zonas de basura en la cocina:

Zona cubo: vamos, el cubo de toda la vida, para tirar la materia orgánica (contenedor naranja)
Zona envases: bolsa de plástico arrinconada en la cocina para los envases de plástico, metal y briks (contenedor amarillo)
Zona papel: bolsa de papel, colocada al lado de la bolsa de plástico, para los desperdicios de papel y cartón (contenedor azul)
Zona vidrio: rincón encima de la lavadora, para todos los frascos, botes, botellas y botellines que vamos acumulando.

Más tarde, añadimos una quinta zona residual en nuestra cocina: la del aceite, en donde tiramos el aceite usado y requeteusado en una botella de plástico.

En la casa del pueblo me costó un poco más hacer esta gran división de basuras. Desde siempre, en casa se había reciclado el papel y el vidrio, incluso cuando no había contenedores verdes ni azules en el pueblo e íbamos al de al lado, más grande, con el maletero lleno de periódicos y con la banda sonora de los botes de cristal chocando entre ellos. Pero lo del contenedor amarillo, ¡era otra historia! Desinformación, falta de costumbre y pereza hacían que su uso no fuera tan atractivo. Grata sorpresa me llevé cuando un fin de semana descubrí que mis padres también tenían su 'Zona envases'.

'¿Reciclar, para qué? Si luego lo juntan todo', me argumentan muchos de mis amigos cuando sale este tema. Pues mira, yo no sé si los camiones de la basura (sean del color que sean) se deshacen de su mierda en un mismo montón, mezclándose todos los colores tras una exhaustiva tarea tuya de separación, ¡espero que no! Pero a mí no me cuesta nada, ¡nada!, separar mis desperdicios. No me cuesta nada tener cuatro basuras diferentes, y no, no tengo una cocina especialmente grande. No me cuesta nada pararme a pensar en qué contenedor se tira ésto y en cuál lo otro. No me cuesta nada tener que abrir cuatro contenedores diferentes.Y es que, ¡no me cuesta nada reciclar y me gusta reciclar! Es simplemente concienciarse para que al tiempo pase a ser una costumbre, una buena cosumbre, una rutina, una buena rutina.

Creo que actos tan simples y sencillos, como separar la basura y tirarla en el contenedor adecuado, son una manera de ayudar y de contribuir en, y para, el cuidado del medioambiente y, en extensión, a reducir y paliar el cambio climático. Pequeños detalles pueden tener consecuencias importantes y positivas. Pero claro, ¡no vale con que lo hagan sólo unos pocos!

Ahí lo dejo...

Una manía

2009-10-08T22:29:00.013+02:00

Reconozco que tengo unas cuantas manías, o sufro unas cuantas manías, según como se mire. Por descontado queda que quienes me rodean también las sufren, ni qué decir tiene que, sin duda, más que yo.

Una de esas manías es la de organizar las fotos en el ordenador antes de guardarlas en CDs. El primer paso es descargar las fotos en la carpeta 'Fotos'. Pero no en la carpeta de 'Mis imágenes' que trae ya predeterminada el ordenador, ¡faltaría más que Bill Gates también me diera directrices sobre cómo organizar las carpetillas de mi ordenador personal! Ya condiciona demasiado mi vida como para hacerle caso también en ésto; que crear una carpeta en Windows sé hacerlo yo solita.

Una vez descargadas las fotos las organizo, ordeno y nombro minuciosamente por temas/situaciones, en diferentes carpetas, ¡por supuesto!. Que si fin de semana en no sé dónde y de no sé qué mes, que si chuletada de no sé que día con los amigos de no sé donde, que si cumpleaños de no sé quién, que si huerta del Padre floreciendo no sé qué día de primavera... Temas/situaciones tan diferentes, como iguales, que va plasmando mi Olympus.

Además, cada carpeta lleva su fecha, ¡no vaya a ser qué no me acuerde de cuándo tomé la instantánea de ese tomate enrojeciendo!. Y si cada carpeta va fechada, no va a ser menos cada foto. Así que acompaño a cada una de ellas con un cuándo, pero también con un dónde y con un quiénes en ella salen. Gran problema me surge cuando las fotos son de grupo... Al que se suma otro, ya que por todos es sabido que los carretes de las cámaras digitales no se gastan tan fácilmente como los de las cámaras analógicas, así que mi paciencia se pone a prueba cada vez que realizo tal tarea.

En realidad esta manía de tener controladas las fotos no viene de ahora. Cuando aún no existían las cámaras digitales, yo me encargaba de poner en el reverso de las fotos familiares esto mismo. Al principio como obediencia a una orden de mi madre, pero más tarde lo hacía por gusto y con gusto. Porque de siempre me ha gustado, cuando he encontrado alguna foto por casa, saber cuándo fue hecha con solo darle la vuelta.

Numerarlas, nombrarlas, fecharlas, ordenarlas... Y es que aunque pesado y metódico, me gusta eso de organizar mis fotos. No por la calidad artística de las imágenes, que no la tienen, sino porque al fin y al cabo son mis momentos y mis recuerdos. Simplemente, mis recuerdos organizados a partir de una costumbre que se ha convertido en manía.

Foto 1: Amapolas. Fuentepiñel. 30 de mayo de 2009.
Foto 2: Aperos hortelanos para hacer la peña. Cabezuela. 4 de septiembre de 2009.
Foto 3: María, Miguel y Ana. Fuentepiñel. 31 de mayo de 2009.
Foto 4: Una puerta de la Alhambra. Granada. 17 de septiembre de 2009.

Trabajando desde mi patio

2009-10-04T13:37:00.006+02:00

El sábado fue la primera vez que mi portátil vino a mi casa, la del pueblo, la de mis padres. Así que, como estaba sola por compromisos varios de mis progenitores, lo primero que hice tras entrar en casa fue abrir el maletín del ordenador, sacarlo y encenderlo, para comprobar si el interné funcionaba. Y sí, las zonas rurales también están enredadas, ¡con wifi y todo! Aunque las conexiones dejan mucho que desear y los días de desconexión abundan.

¡Joé!, que sí que funciona, me dije; y más rápido de lo normal, pensé. Y no es que me encante estar enganchada al ordenador y a Internet, lo que pasa es que necesitaba saber si podría trabajar desde casa; lo cual tampoco era necesario. Y eso que a mí pronto se me llenan los ojos de megapíxeles así como, bien es sabido, no suelo coger un ordenador los fines de semana que estoy en el pueblo. Pero no sé por qué, el sábado me apetecía hacerlo. Sí, desde el patio, sentadita en una tumbona.

Así que por la tarde, tras una comida más que agradable con una amiga opositora, me busqué un rinconcito en el patio, evitando las sombras y reflejos en la pantalla y allí, tranquilamente, disfruté tecleando, trabajando. Y sí, digo bien, ¡disfruté trabajando!

** Por cierto, esta foto que he encontrado me ha encantado. Imagínense a un agricultor cualquiera actualizando su Facebook apoyado en la alpaca; informándose de la subida o bajada de la Bolsa; haciendo una videoconferencia con su amigo el de Houston o simplemente divisando sus tierras desde Google Earth.

¡Ah! Mi patio no tiene alpacas, aunque sí lilos, geranios y hierba buena.

Foto: WirelessInternet Reviews

Hace seis años...

2009-10-01T11:21:00.010+02:00

El 29 de septiembre de 2003 fue mi primer día de universidad. Ya hace seis años. ¡Joder, cómo pasa el tiempo!

Era lunes, me acuerdo. El día de antes, domingo, mis padres y los de mi amiga, y que ahora iba a ser también mi compañera de piso, nos llevaron a Madrid con gran parte de nuestras cosas, pertenencias y trastos. Comenzábamos nuestra vida de universitarias con una comida en un restaurante, como si de una gran celebración se tratase, y continuamos con un paseo a nuestras anchas por La Castellana; ya que ese día se celebraba la última etapa de la Vuelta Ciclista a España y gran parte de esta arteria de la capital estaba cerrada al tráfico.

El primer día de universidad no era día de clase, como es de suponer, sino de presentación: la Presentación. Recuerdo que a la entrada del Edificio 14 nos íbamos agolpando los que acabaríamos siendo, cuatro años después, la promoción Kapuncinsky; seguramente con nosotros también estarían media clase de la conjunta, pero de éso no me acuerdo (lo siento Laura).

Ese día conocí a Blanca, ¡qué casualidad! Vivíamos en el mismo barrio, casi en la misma calle. Prácticamente inseparables desde ese momento, Blanca y yo fuimos conociendo al resto de las personas con las que pasaríamos nuestros cuatro años universitarios.

Y sí, justo seis años después, el 29 de septiembre de 2009,¡vamos, antes de ayer!, me encontraba de nuevo delante de la universidad. Esta vez, para tomar una rica Coca Cola y unas raciones con cuatro de las personas que hace seis años conocí en ese mismo lugares y con las que he vivido interesantes experiencias, ¡hasta la de montar una empresa! ¿La elección de la fecha?, de nuevo casualidad. Ninguna de ellas se acordaba de que hacía seis años habíamos empezado, oficialmente, nuestra andadura universitaria.

Foto: detalle de una escultura de la Universidad Carlos III de Madrid, campus de Getafe. Español sin fronteras

Hoy

2009-09-24T21:44:00.003+02:00

Hoy es un día de esos en el que una no se encuentra a una misma. Pegada desde las nueve de la mañana al ordenador , amenizo mi trabajo actualizando mis listas de reproducción de Spotify y mis perfiles de Tuenti y Facebook. Costumbres que en muchas ocasiones entorpecen y ralentizan mi tarea, pero que en otras me dan aliento para continuar. Ahora que releo esta frase suena un poco drástico, e incluso dramático, pero recordemos que hoy es un día de esos en el que una no se encuentra a una misma. Y es que este tipo de días son de los que te meterías en la cama, arropada hasta la nariz con una manta y dejarías pasar las horas. Pero el tiempo no acompaña, ¡por lo menos podía llover!

Me consuelo pensando que es jueves, lo que significa que mañana es viernes. El trabajo no se me ha dado mal, al contrario, así que posiblemente pueda irme el fin de semana. Gracias, por supuesto, a la ayuda de Blanca e Irene, que me han adelantado gran parte.

En realidad el día no ha sido tan malo; simplemente tal y como me lo esperaba. Creo que una ducha puede ayudar a que no acabe siendo uno de esos días en el que una no se encuentra a una misma.

** Nota a Irene y Blanca: quiero que mañana sepan explicarme, y me expliquen, todos los sabores y texturas de todo lo degustado en el cocktail (decir pincho español no es tan glamuroso) de la Presentación. Ya hablaremos más tarde de detalles menores...

Mis abuelos

2009-09-22T23:14:00.006+02:00

Ayer por la noche empecé a ojear mi cuaderno. Un cuaderno de esos que se usan para apuntar de todo: listas de la compra, anotaciones del trabajo, números de teléfono que han de copiarse rápidamente, cuentas que a una la mente no le dan para hacerlas de memoria o textos cortos y olvidados escritos en momentos de inspiración.

Me gusta cuando encuentro cosas que he escrito, anotado o apuntado tiempo después, cuando no recuerdo haberlo hecho. Y así encontré un pequeño texto, inacabado. Me hizo gracia y se lo leí a mi hermana y a mi prima, porque pensé que les iba a hacer gracia, ya que hablaba de cosas que las tres habíamos vivido de pequeñas; cosas que habíamos vivido con nuestros abuelos.

Así que ahí va ese pequeño texto inacabado. Ese pequeño texto con pequeños detalles y pequeños recuerdos. Espero que al leerlo os vengan también detalles y recuerdos vividos con vuestros abuelos:

Cuando era pequeña, los fines de semana los pasaba en casa de Los Abuelos; aunque las tardes de los sábados estaban reservadas para ir a ver a La Abuela Fuencisla.

Con el Renault 11 de papá, nos movíamos de un pueblo a otro para ir a verlos, lo que significaba: casatañas asadas en la estufa, sugus, lazos de Lerma, filetes de Canuto, dar de comer a los gatos, paseos por el campo, probarse chaquetas de lana, tocar las campanas de la iglesia a mediodía, hacer rosquillas, saborear la tarta de El Recado, el bizococho de yogur, dormir en sábanas tan frías que parecían estar húmedas o ver encender la estufa, la chimenea o la cocinilla con una piña.

Foto: detalle de una cocina de leña

Las bicicletas son para el verano

2009-08-26T23:12:00.007+02:00

Era una tarde de verano, tal día como hoy, pero ya hace trece años. Habíamos planeado ir al río en bici, a La Villa, como hacía dos años; cuando a Pili se le pinchó la bicicleta nada más subirse a ella para volver a casa y tuvimos que hacer los doce kilómetros de vuelta unas a pie y otras en bici para avisar en casa. Por supuesto nadie sabía a dónde habíamos ido a pasar la tarde y, a casi todas, nos cayó una buena. Al año siguiente nos abstuvimos de ir a bañarnos al Duratón, por posibles represalias, pero ya pasados dos veranos, pensamos que sería un buen momento para volver hacerlo. Además, las tardes de verano ya llegaban a su fin, al día siguiente empezaríamos a encerrarnos en El Taller a preparar el disfraz para el concurso de las fiestas.

Cogimos nuestras mochilas con nuestros bocadillos, indispensables, y el agua. El camino era fácil: de Fuentepiñel a Los Valles, por el camino; de Los Valles a La Villa, por la carretera y con cuidado, por su estrechez y sus curvas; y ya en La Villa: ¡el río!

Mi bicicleta era una de cross, o así la llamaba yo, amarilla y con los puños y el sillín de color azul. Herencia de mi primo y deseada por mí desde hacía años, aunque de cómoda tenía poco. Ahora envidiaba la bici de montaña de mi prima Ana, de barra alta y mucho más moderna, ¡cambios y todo, tenía!

Comenzada nuestra aventura, como era costumbre, Mª Carmen y mi prima Ana se nos adelantaron a las demás, ¡siempre nos sacaban un cacho! No pasaba nada, nos esperarían en Los Valles, antes de coger la carretera. Contentas y confiadas, pues cogíamos la bici a diario, íbamos por el camino deseando que llegara el momento de sumergirnos en el agua y comernos el bocadillo al lado del río, a la fresca de los chopos.

A las más atrasadas del grupo sólo nos faltaba bajar la cuesta para llegar a Los Valles. Las más adelantadas ya casi habían llegado a la entrada del pueblo, pero... Nada más empezar a bajar la cuesta mi rueda delantera pilló una piedra más grande de lo normal (o no), la bici de cross empezó a tambalearse y dio una vuelta de campana, o eso cro yo, antes de acabar en la cuneta y dejarme a mí tendida, en plancha, en medio del camino.

Me levanto, pues en el momento no me dolía nada, y lo primero que me preocupa y en lo que me fijo es el reloj de la comunión (sin comentarios) y en mi camiseta favorita (de propaganda, ¡esas cosas ya no pasan!): reloj rallado y camiseta agujereada. Todavía no me he dado cuenta de que podía haber sido peor. Tras la evaluación de los primero daños veo que mi rodilla izquierda ha salido más perjudicada que la derecha. ¡Uy, si me he tocado el hueso!, me digo. Los codos tampoco se han salvado, es lo que tiene un camino pedregoso, y el pulgar de la mano derecha me cuesta moverlo. La cara me arde un poco, pero no puedo ver lo que me ha pasado.

Claro, que a la vez que yo evaluaba mis daños, las demás también. Así que una rápida organización bastó para ir a buscar ayuda para llevarme al centro médico y entretenerme y lavarme las heridas, con el agua de la merienda, mientras llegaba a rescatarme un coche. Una vez en Urgencias, la evalución del médico es más objetiva y fiable, a la par que borde, parecía que me hubiera dado el hostión adrede. Y el médico no dudó en echar a mi tía de la sala, llegada en el coche-rescate, por miedo a que se acabara desmayando encima de la camilla en donde me estaban curando; aunque esto es totalmente comprensible.

Resultado de la evaluación del médico (no sé si se puede llamar a esto diagnóstico ya que yo, en principio, no padecía ninguna enfermedad): rozaduras leves en la rodilla derecha, en los dos codos y en el pecho; siete puntos en la rodilla izquierda, tres puntos en la barbilla y uno en la frente; dedo pulgar de la mano derecha entablillado.

El resto de días de verano me los pasé engasada y apositada, haciéndome curas en el centro médico cada mañana. Esto me valío para ser la pareja de Araceli, quien se hizo un esguince por caerse de la bici una semana antes que yo, en el concurso de disfraces de las fiestas: yo de Reina Madre y ella de Reina de Inglaterra. Quizá, si no hubiera pasado esto, no hubiera representado a tan distinguido personaje.

Nunca más volvimos a intentar ir a bañarnos al río.

Foto: María San Felipe. Atardecer en la carretera de Los Valles de Fuentiduela a La Villa de Fuentidueña, mayo de 2009 (Segovia)

Negrito Sandía

2009-08-24T23:17:00.005+02:00

Esta mañana, en el trabajo, Blanca me ha dicho que había encontrado canciones infantiles en Spotify. Y es que, en momentos de gloria, en nuestra pequeña oficina, alegramos ratos mañaneros recordando, cantando, bailando y gesticulando canciones que nos gustaban de pequeñas, y por lo que se ve nos siguen gustando. Así que en cuanto me lo ha dicho me ha faltado tiempo para buscarlas y ameneizar mi mañana de lunes de agosto con Negrito Sandía, Gusanito Medidor o La Negrita Cucurumbé. Banda sonora más que apropiada para acompañar al trabajo que estábamos haciendo: vídeos educativos.

Así que Mocedades, Ana Belén y Miliki, entre otras voces conocidas, me han alegrado la mañana de lunes; no sé si Blanca puede decir lo mismo... ¡Ah! Sin olvidar una mención especial a Bom Bom Chip, que buscando canciones sobre ellos no recordaba tal fenómeno social-infantil a su alrededor. ¡Hasta una película que hicieron! Aunque, sin duda, me quedo con Negrito Sandía.

Por cierto, gracias Blanca.

Foto: Negrito Sandía

Agosto

2009-08-23T23:40:00.005+02:00

Sí, todo llega a su fin, y agosto no es menos. Algunos podrán decirme que aún queda una semana y razón tienen toda. Pero eso es, en una semana, agosto se acaba.

Y es que agosto es un mes raro. Quizá, podría decirse que es el Mes Raro. Es el mes en el que los hoteles, hostales y hospederías de todo tipo tienen los precios más altos; es el mes en el que los coches apenas circulan por las ciudades; es el mes en el que los pueblos se llenan; es el mes en el que las autopistas de entrada y salida de las grandes ciudades registran grandes niveles de tráfico los viernes y domingos; el mes en el que se acaba de cosechar el cereal; el mes en el que millones de pueblos engalanan sus calles con banderines y bombillas de colores (estas últimas un poco horteras, que sirven tanto para las fiestas del santo como para Navidad); el mes que en cuanto acaba, empieza un nuevo curso para todos, vayas al colegio o lo hayas acabado hace muchos años.

Es el Mes Raro porque en la oficina se permite ir en vaqueros y no pasa nada si el lunes llegas con ojeras. ¡Es agosto!

Agosto es un mes raro porque cuando acaba es una especie de nochevieja, con sus nuevos y buenos propósitos para el nuevo año, que en esta ápoca empieza en septiembre.

Agosto es un mes deseado por casi todos, pero que también se acaba.

Foto: Cerotec estudios

Bucle estival

2009-07-30T23:06:00.006+02:00

La época estival, con sus flotadores, chiringuitos, sillas desplegables y noches al fresco suele verse ennegrecida por la sombra de los incendios que asolan los campos españoles y algún que otro aviso de bomba que, a veces, se hace efectivo.

Es ese tipo de noticias que, sinceramente, no sorprenden cuando aparecen en los telediarios de la hora de la comida o de la cena. Que no sorprendan no quiere decir que no angustien, inquieten o preocupen. Simplemente son noticias que, como un bucle, se repiten cada verano y parece que nos han hecho callo, que aunque duelan, se perciben con otra sensibilidad. Siempre y cuando no nos toque bien de cerca, ¡claro está!

Y es que, esta semana mi callo no ha dolido como callo. Ha dolido, más bien, como una herida. Una herida que al despertar parece estar cicatrizada, pero que en cuanto te levantas de la cama y haces el menor movimiento, una punzada de dolor te recuerda que ahí sigue, abierta, jodida y, sobre todo, dispuesta a seguir jodiendo.

Una herida que se ha ido abriendo, cada día de esta semana un poco más, al tiempo que mi imcomprensión de la mente humana ha ido en aumento. Y es que sigo sin entender los asesinatos y las cerillas encendidas en los campos y montes secos de verano. Sigo sin entender qué se pretende con ello. Sigo sin entender el convencimiento de algunos de que así lo conseguirán.

Foto: Mundofotos.net

El tren

2009-07-10T22:42:00.007+02:00

Viernes 10 de julio, 10:30 horas de la mañana. Llamo a Renfe para comprar el billete del Avant de las 17:30 horas.

Sólo quedan tres plazas, señorita, no sé si el ordenador querrá darme una. Espere. Espero. Ha tenido usted suerte, copie su clave. La copio. Gracias. Gracias. Cuelgo y recibo un sms de confirmación de la compra. Clave comprobada. Billete comprado. Sólo tengo que imprimirlo en las máquinas de Chamartín.

Viernes 10 de julio, 16:20 horas de la tarde. Salgo de casa. Tengo tiempo, pieno. Línea directa hasta Plaza de Castilla, transbordo y ya estoy en Chamartín.

17:10 horas. Llego a la estación. Tengo tiempo de sobra para imprimir mi billete. Llego a la zona de las taquillas. En las ventanillas, largas colas de gente esperan para comprar los suyos. ¡Menos mal!, yo sólo tengo que llegar a una máquina, meter mi clave y coger el papel.

Máquina fuera de servicio. Máquina fuera de servicio. Máquina con pantalla en negro. Máquina con pantalla táctil que no detecta el tacto. Me indigno. ¿¡Cómo que no funciona ninguna de las máquinas que hay en la Taquilla de una de las estaciones más grandes del país, si no es la más grande!?

17:17 horas. Pregunto. Para recoger los billetes, señorita, en la ventanilla Venta para Hoy, al fondo de la sala. Miro al fondo, una larga cola me espera. Miro enfadada al hombre. Se encoge de hombros. Él no tiene la culpa, lo sé, pero descargo mi enfado en él con otra fea mirada.

17:21 horas marca la pantalla informativa de Renfe. 6 personas delante de mí. 9 minutos para que me den el billete, buscar el andén, bajar al andén, identificarme, registro de maleta y, por fin, entrar al tren. La cola no avanza. Resoplo.

17: 23 horas. ¡No aguanto más! A lo mejor, quienes están delante de mí cogen el tren más tarde que yo. Les abordo. Perdone, ¿va a coger billete para las 17:30? No, yo lo cojo para las 6. Y también para las 6. No, no, pase. ¿No les importa? Lo siento, de verdad, lo he comprado por teléfono y las máquinas no funcionan. ¡Pase, pase. Corra!

En medio segundo se lo explico a quien me atiende. Copia la clave mal. Se la repito. Imprime el billete. ¡Lo tengo en mis manos! ¿En qué anden tengo que coger el tren? En el 16, ¡rápido!

17:27 horas. Encuentro el andén. Bajo las escaleras mecánicas. La puerta no se abre. Sí, sí se abre. Ya no hay pasajeros fuera. entrego el billete a la primera persona que me encuentro. No, señorita, aquí; me dice señalando una ventanilla. ¡Dios! ¿¡Por qué!? Paso casi de largo por la cinta de registro de equipaje. Dejo la maleta, dejo el bolso. Cojo la maleta, recojo el bolso... ¡Mierda! ¡Los cascos del iPod se han trabado en la cinta! Tiro de ellos. Parece que no se han roto.

17:29 horas. ¡Estoy dentro! ¡Ufff!

Viernes 10 de julio, 17:30 horas de la tarde. Alivio...

Foto: Ricardo Ricote

La señora Amalia

2009-06-29T19:00:00.004+02:00

La señora Amalia suele pasar por delante de la oficina a las once y media. Está de vuelta sobre las dos.

Con su andar lento, y de pasos cortos, la señora Amalia recorre la calle con su bolsa de plástico blanca y negra. En el trayecto, se detiene varias veces a tomar aliento.

La señora Amalia camina con la cabeza gacha, atenta a sus pasos. No duda en levantar la mirada cuando se cruza con algún conocido. Se para, sonríe y saluda.

Con su tobillos hinchados y sus medias tupidas, la señora Amalia pasa todas las mañanas por delante de la oficina. A veces se para, levanta la cabeza, mira el ventanal y continúa su camino.

Yo, un día, la saludé. Y ella, alzó la mirada, sonrío, y me devolvió el saludo.

Desde la semana pasada, la señora Amalia ya no pasa por delante de la oficina a las once y media. Ni tampoco está de vuelta sobre las dos. Yo creo, que la señora Amalia está de veraneo en su casa del pueblo; disfrutando de sus vecinos, hijos y nietos. Y que, cuando los días se acorten y el sol caliente menos, volverá a recorrer la calle con su caminar lento. Yo, me quedaré al otro lado del ventanal, esperando a que llegue el otoño y, con él, la señora Amalia.

En realidad, yo no sé cuál es el nombre de la señora Amalia.

Foto: blog Maravillas

'Ir a la Noche de San Juan'

2009-06-24T22:36:00.007+02:00

Tendría unos doce o trece años cuando mis padres me dejaron ir, por primera vez, A La Noche de San Juan.

En el pueblo en donde vivía, La Noche de San Juan se celebraba (creo, y espero, que se siga haciendo) en unas arboledas a las a fueras. En las arboledas de al lado de El Río, entre el Molino Paco y el Molino Primi. Era un día especial. Los amigos comprábamos grandes cantidades de comida y de bebida esa misma tarde, 23 de junio. El menú se basaba en decenas de bolsas de patatas, de mil variedades distintas; algo para asar en la hoguera, preferiblemente chorizo; las primeras botellas de bebida destilada, con sus respectivos hielos y refrescos e, indispensable, el chocolate para desayunar.

Ir A La Noche de San Juan...

Cuando se acercaba junio y en el colegio ya olía a vacaciones, la Noche de San Juan estaba en la boca, en la cabeza y en el gusanillo del estómago de todos. Como suele pasar, los chicos del grupo ya eran expertos en tal menester. Aunque sólo hubieran ido el año de antes. Que si haremos la hoguera no sé donde, entre los caminos no sé cuales; sí, ahí, al lado de donde suele hacer la hoguera no sé quién, que siempre llevan no sé qué; pero no en la arboleda, sino al otro lado del camino, pero sí, cerca de El Río.

La tarde del 23 de junio de la primera Noche de San Juan era especial. Ya eras mayor.

Foto: zonalibre.org

2009-04-27T23:19:00.009+02:00

Ayer, domingo, mi despertador sonó a las siete de la mañana. Algo desganada, con las ojeras más marcadas de lo normal y con legañas, cogí el metro a las 8. Destino: Banco de España.

Llevaba desde el jueves refunfuñando por el madrugón dominguero. Renegando por despertarme más pronto de lo normal. Medio cabreada porque no iba a poder quedarme un rato largo en la cama tras trabajar seis días seguidos. El jueves me enteré que tenía que plantarme en Recoletos a las 8 de la mañana. En la Salida, de acompañante de un corredor de unos no sé cuántos mil más...

A pesar de mi desgana, algo me decía que, en realidad, el madrugón iba haber merecido, y mucho, la pena. Nos dirigíamos al 32 Maratón de Madrid.

En cada estación de metro se subía gente con chándal, mochilas, zapatillas de atletismo, pantalones cortos. Mayores, jóvenes, veinteañeros, treinteañeros, cuarentones... ¡octogenarios! O éso me parecían a mí, y creo no equivocarme. Transbordo en Príncipe de Vergara y andén repleto de atletas, deportistas aficionados e ilusionados.

Recoletos repleto. La salida de Banco de España casi colapsada. Estiramientos, calentamientos, olor a Réflex, sonrisas, ganas.

Mi desgana ya se había convertido en una gran admiración; y he de confesarlo, en envidia. Envidiaba a cada uno de los miles de corredores por su esfuerzo. A cada uno de los miles de corredores con una meta deportiva, pero sobre todo, con una meta personal.

Foto: Salida del 32 Maratón de Madrid, María San Felipe

Tiempo de lectura

2009-03-14T18:50:00.004+01:00

Esta mañana he ido a la biblioteca. Hacía tiempo que no entraba en una a dejarme seducir por las estanterías llenas de libros, llenas de palabras, llenas de letras... Llenas de historias, de historias por leer, de experiencias por vivir.

Desde siempre me ha gustado mucho leer y reconozco que he sido, y soy, una intolerable con las personas que no comparten esta afirmación. A pesar de ello, también he de reconocer que leo mucho menos de lo que me gustaría. Leo todo lo que pasa por mis manos, aunque libros, libros muy pocos.

No era así cuando era pequeña. Siempre había algún libro empezado en mi mesilla y aprovechaba el mínimo momento para abrirlo y hacer correr el marca páginas. Seguramente impulsada por el amor a la lectura que se respiraba, y se respira, en mi casa. Libros fuera de sus estanterías, artículos de prensa de días pasados que esperan pacientemente ser leídos, revistas... Tardé un poco en entender por qué mi padre me llamaba Leona.

Y sí, hoy he ido a la biblioteca a reconciliarme con mi espíritu lector. Hoy he ido a la biblioteca y de nuevo ha vuelto a asaltarme la rabia de ¡cuántos libros y qué poco tiempo! Y también la de... ¡Maldita pereza!

Así que, he aprovechado la visita, he sacado tres libros para decidirme por uno. Porque sé, señores, que aún no puedo comprometerme a leer más de mil páginas en un mes de préstamo. Pero que leeré los tres, ¡seguro!

Respecto a aquellos que afirman que no les gusta leer... ¿lo habrán probado alguna vez? Yo, quiero volver a ser una Leona.

Campaña fomento de la lectura: Si tú lees, ellos leen

Me pierdo en Internet

2009-02-26T22:23:00.005+01:00

Enciendo el ordenador. Windows se está iniciando. Tecleo la clave de inicio. Espero a que el ordenador se cargue. Vale, ya me deja abrir ventanas. Abro el Firefox.

En la misma ventana pero en diferentes pestañas: abroelmessenger, abroelhotmail, abroeltuenti, abroelfacebook, abroelcorreodeltrabajo. Mientras todas estas páginas se abren, en las que ya están cargadas introduzcousarioycontraseñadelmessenger, introduzcousarioycontraseñadehotmail, introduzcousarioycontraseñadetuenti, introduzcousarioycontraseñadefacebook, introduzcousarioycontraseñadelcorreodeltrabajo... ¡Respiro!

A ver, ¿quién hay conectado? ¡Uy! Tengo algunos mensajitos verdes. ¡Buah! Sólo spam, cuándo recibiré un 'emilio de los güenos'. Mmmmh... esto del feisbuk no lo acabo yo de entender muy bien. ¡Joder con los correos basura!

¡Anda! Voy a saludar a Esta/Este. De esta foto yo no me acordaba. Comentario. ¡Venga va...! Voy a escribir un correíllo, que hace un montón que no sé nada de esta gente. ¿Y esto de la bola de nieve qué es? ¡Pues, hala, la devuelvo! Y este toque también.

Borro spam. Borro spam. Comento foto. Continúo mis conversaciones. Borro spam. Veo las fotos de No sé quién. Borro Spam. Leo el comentario que contesta al mío. Borro Spam. Descargo un Power Point chorra. Cotilleo más fotos de más gente, a muchos ni les conozco. Veo el Power Point Chorra. Borro spam. Cotilleo fotos. Veo más fotos. Veo más fotos. Veo más fotos. Veo más fotos. Veo más fotos. Veo más fotos. Veo más fotos. Veo más fotos. Veo más fotos. Veo más fotos. Veo más fotos. Veo más fotos...

Me duelen los ojos. Apago el ordenador. Windows se está cerrando.

Yo... ¿no tenía que buscar unas cuantas cosas importantes y enviar unos cuantos e-mails serios?

Foto: Blog Positivo Digital

Fin de semana

2009-02-23T19:37:00.004+01:00

Por un motivo personal tuve que cambiar este fin de semana una guardia del trabajo. Se la debo a mi compañera y, sobre todo, amiga Blanca. Gracias.

Y, mientras la mitad de España estaba disfrazada y disfrutando de un fin de semana carnavalesco, yo me he tenido que conformar con: acompañar a Robert Jordan en la preparación de su ofensiva, junto a sus guerrilleros españoles, contra tropas fascistas; plantar un Jardín de la Alegría en un pueblecito de la costa inglesa; permanecer en una fría sala de espera de un hospital; comer a deshora un dürum kebab; apreciar las apacibles vistas de una ciudad Patrimonio de la Humanidad desde un lugar poco apacible; alquilar una película en una época en la que los videoclubs que sobreviven son prácticamente unos héroes; atravesar uno de los macizos montañosos más importantes de nuestro país; ser testigo de la búsqueda del Santo Grial; levantarme una mañana de domingo a las 12; saborear pulpo a la gallega sin estar en Galicia; comer palomitas sin pagar 7 euros; seguir de cerca a los imputados por la trama de corrupción que salpica al PP; valorar las encuestas y sondeos de opinión sobre las elecciones autonómicas de Galicia y del País Vasco del próximo 1 de marzo; conocer la polémica historia de Jade Goody; disfrutar con la coronación del Aconcagua; armarme de paciencia para conseguir setas rojas y flores para cargarme al mosntruo del castillo; ser la guitarra protagonista en un gran concierto de heavy; ser la guitarra principal en el estudio de grabación; pasear por Colorado, Arizona y Nuevo México conociendo paraderos surrealistas; conocer y poner cara a los llamados eco millonarios; seguir los pasos de Penélope Cruz en sus horas previas a la gala de los Oscars; ver amanecer en la sierra madrileña...

¡Uy! No pensaba que un fin de semana diera para tanto. ¡Y sin Internet!

Foto: calendario

La Alfombra Roja

2009-02-04T18:17:00.005+01:00

En mi barrio, la Navidad empieza cuando los soportales de la calle comercial se cubren por una Alfombra Roja. Y éso suele ocurrir... A principios de diciembre.

En mi barrio, la Navidad acaba cuando en los soportales de la calle comercial desaparece la Alfombra Roja. Y éso suele ocurrir... Al pasar el día de Reyes. ¡Pero no! Este año no. Este año, la Navidad en mi barrio acabó la semana pasada, cuando la Alfombra Roja desapareció de los soportales.

Así que en mi barrio, este año, hemos tenido más Navidad que en cualquier otro sitio. Aunque durante este tiempo no haya habido ni misas de gallo, ni premios gordos, ni vacaciones escolares, ni turrones, ni años nuevos... Y, como de costumbre en estos últimos tiempos, sí haya habido caras largas de madrugada, crisis por todos los lados, nieves a cotas no acostumbradas, bombardeos lejanos, espionajes esclarecidos, vientos casi huracanados, aumento creciente de parados...

Y es que por mucha Alfombra Roja que se ponga, por muchas luces de colores que alumbren las calles, las cosas son como son, en una Navidad alargada o en una Navidad sin alargar. Con unas calles disfrazadas o con unas calles sin disfrazar.

Y mientras tanto, la Alfombra Roja que anuncia el inicio de la Navidad en mi barrio, se pudre, mojada y pisoteada toda ella, en un rincón oscuro, retirada de la vista de la multitud, detrás de los locales comerciales...

Foto: Alfombra roja abandonada tras ser retirada

Polémica entre autobuses

2009-01-27T22:14:00.005+01:00

Pues sí, ya recorren las calles de Madrid los polémicos autobuses.

Por un lado de la ciudad, el autobús cristiano, por otro, los dos autobuses ateos y, por las demás calles, el resto de autobuses, banales, con su publicidad de siempre... ¡Pobres! Tras presenciar durante más de un mes la polémica sobre la colocación de publicidad religiosa-atea en ellos mismos; tras esperar más de un mes a ser elegidos; tras esperar más para ser vestidos con estos carteles polémicos; tras esperar a ser escogidos para ser los autobuses más curioseados de la ciudad... La gran mayoría de ellos se han quedado con la ganas.

Las líneas agraciadas para pasear el mensaje ateo son las 3 y la 5; mientras que la elegida para el cristiano es la 201. Y, menudo disgusto el mío cuando me enteré que el que anuncia que 'Dios sí existe' no pasa por la puerta de mi casa. Yo que estaba predispuesta a cogerlo para ver si dentro de él se respiraba espiritualidad y vislumbraba un indicio de Dios...

Sinceramente, no entiendo muy bien la polémica. Libertad de religión, SÍ. Libertad de expresión, TAMBIÉN; siempre y cuando ambas se basen en el respeto y, a mi parecer, creo que ninguno de los eslóganes es ofensivo ni insultante.

Un poco de tolerancia es lo que nos hace falta, y a partir de ésta... ¡Disfruta de la vida!

Foto: autobús londinense con eslogan ateo (elpais.com)

Por aquí, de nuevo

2009-01-20T22:13:00.005+01:00

Aquí estoy de nuevo. ¡Bieeeeeen! Por fin este blog vuelve a tener vida y quien escribe rompe su silencio.

Yo que me había propuesto escribir, al menos, un post a la semana y... ¡¡Nada!! Ha tenido que pasar más de un mes para que nuevas líneas vuelvan a llenar este hueco que San Google me presta. Un mes de 'silencio escrito' debido a un ordenador nuevo estropeado. Un mes en el que han pasado muchas cosas: comilonas navideñas, crisis, año nueve, nieve y colapso en media en España (sobre todo en la Gran Capital), más crisis, el juramento de un nuevo e histórico presidente en Estados Unidos o una gran masacre injustificada en Gaza...

Y mientras me quedo esperando a que mi ordenador lo arreglen... Una pregunta sobre el acontecimiento del día, sin restar importancia al nombramiento como presidente, casi del Mundo, de un afroamericano: ¿No empieza una nueva etapa sólo por el hecho de que Bush se haya mudado de la Casa Blanca? Como me ha gustado verle montar en ese helicóptero verde milirar...

Tic-tac, tic-tac

2008-12-16T23:27:00.006+01:00

Martes: luces, gente, lotería, taxis, semáforos, pelucas, ruido, frío, gorros, matasuegras, bufandas, mimos, castañas, policía, Tío Pepe, escaparates, besos, luces de colores, loteros, paseantes, trabajadores, emociones, calle Arenal, mendigos, Reloj, oro, sonrisas, calle Montera, El Corte Inglés, prisa, metro, adornos, vendedores ambulantes, oso, madroño, kiosko, calle Carretas, publicidad, músicos, manifestaciones, ambulancias, carteristas, regalos, termómetros, amantes, calle Mayor, bingo, cajeros, ilusión, café, estanco, donantes, obras, bolsas, amigos, añoranza, turistas, conocidos, razas, flashes, niños, papás noeles, globos, caretas, desorientados, risas, lágrimas, culturas, sonidos, Carrera de San Jerónimo, compañeros, sirenas, barrenderos, jóvenes, mayores, creyentes, ateos. Diciembre. Puerta del Sol

Tic-tac, tic-tac, tic-tac...

Gracias, Elena

Foto: Puerta del Sol

Agenda telefónica

2008-12-15T20:50:00.007+01:00

Un cambio repentino de compañía telefónica me ha obligado a pasar toda mi agenda del móvil a papel. Era una de sas tareas que tenía pendiente desde hace tiempo, una de esas tareas de la que nos acordamos y lamentamos no haberla hecho antes hasta que perdemos a todos nuestros contactos...

Resulta curioso ver de una sentada cuántos nombres y teléfonos llenan tu agenda, ¡cuántas personas! ¿A cuántas de ellas has llamado alguna vez? ¿Cuántas te han pegado un toque? ¿Con cuántas realmente tienes contacto...?

A medida que iba copiando los nombres con sus números correspondientes, me di cuenta de que por cada uno de ellos iba esbozando una sonrisa, una sonrisa que reflejaba en mi cara recuerdos. E incluso en aquellos nombres en los que he tenido que parar a pensar con quién se correspondían, una sonrisa.

Creo que se puede afirmar que una agenda es, un poco, el mapa de nuestra vida y de las gentes que a han formado parte de ella.
Teléfonos que nunca has usado, teléfonos que quizá nunca usarás. Teléfonos que no borras por un 'Por si acaso...'

Balcones

2008-12-02T13:38:00.012+01:00

Tengo una manía, digamos que es una manía curiosa, que no cotilla. Una manía creo que inculcada por mis Padres y reforzada por mí, junto con mis Hermanas. Una manía que es observar, observar todo, todo aquello que me rodea. No lo hago con ningún objetivo, aunque reflexionando un poco sobre ello, creo que se puede aprender mucho de lo que tenemos a nuestro alrededor. Creo que ese es el motivo por el que me lo inculcaron de pequeña, quizá sin saberlo, no sé, mis Padres.

Una de las cosas que más me gusta de esta manía curiosera es el hecho de levantar la cabeza en los lugares nuevos, para mí, a los que acudo. Me encanta mirar hacia arriba en cuanto piso una calle en la que nunca he estado, da igual que sea pueblo o ciudad, el caso es mirar hacia arriba y ver los edificios, las casas, sus ventanas, sus balcones... ¡Cuánto me llaman la atención los balcones!

Balcones abiertos, balcones cerrados, balcones cuidados, balcones abandonados, balcones antiguos, balcones modernos... ¡Me encantan los balcones!

Balcones con flores, balcones tendederos, balcones salones, balcones trasteros.

Para mí, los balcones son pequeñas habitaciones visibles para todos los que pasamos por debajo de las casas a las que pertenecen. Visibles para todos aquellos que nos atrevemos a mirar hacia arriba. Visibles para los que curioseamos más allá de la altura que alcanzan a ver nuestros ojos. Visibles para aquellos a los que nos gusta mirarlos, observarlos y admirarlos. Visibles para aquellos a los que nos gusta imaginarnos a la gente que vive en la parte no visible de la casa. Visibles para aquellos que pensamos que estas pequeñas habitaciones visibles cuentan muchas cosas de las personas a las que pertenecen. Visibles para los que nos gusta imaginar qué encerrarán tras sus ventanales de cristal.

Balcones al sol, balcones a la sombra

Foto: Viejo balcón

Frío invernal

2008-11-25T23:50:00.009+01:00

Estos días se acerca a España una ola de frío. Eso es lo que dicen todos los medios de comunicación, todos los espacios metereológicos. Y yo, no es que no me lo crea, porque frío hace, ¡y para mañana anuncian más! Pero... ¿no estamos en otoño-invierno? Si no hace frío ahora, ¿cuándo lo va hacer, cuándo va a nevar? No digo que no nos abriguemos, sino más bien todo lo contrario, por las fechas que son. Lo que digo, es que no nos alarmemos.

Siempre me han llamado mucho la atención esos telediarios que llenan gran parte de su tiempo con viajes por toda la geografía española mostrando las nevadas, mostrando los calores... Y yo, me pregunto de nuevo, ¿pero en invierno no hace frío y en verano calor? (no estoy hablando del cambio climático). Si nieva a nivel del mar, sí me parece noticia, pero que nieve en Los Pirineos... ¡Pues sinceramente, no!

Y no es que no me crea que el tiempo sea caprichoso y que en invierno nos regale más frío del normal y en verano olas de calor. Simplemente creo que nos alarmamos muy pronto. Que hay que estar precavido, ¡sí! Que hay que ser alarmista y dejarse alarmar, ¡no!

Cuánto echo de menos las heladas mañaneras de las tierras segovianas...

Foto: Primeras heladas

Para reflexionar (un rato)...

2008-11-24T23:55:00.006+01:00

SIBILOT _ ¿Qué haces allí?
GEORGE _ Mis ensayos
SIBILOT _ ¿Qué ensayos?
GEORGE _ Me miento a mí mismo
SIBILOT _ ¿A ti también?
GEORGE _ A mí en primer lugar; tengo demasiada inclinación por el cinismo. Es indispensable que yo sea el primer engañado.

Nekrasov, Jean-Paul Sartre

Ahí queda eso...

Olor a dulzaina

2008-11-19T00:26:00.009+01:00

Ayer oí una dulzaina. Sí, oí una dulzaina y no fue en tierras castellanas. Oí una dulzaina y olí a fiesta.

Ayer a las 2 de la tarde volvía a casa, al pasar por el Centro de Día de mi barrio, oí una dulzaina y olí a fiesta, a fiesta de pueblo.

Por un momento, lo que tardé en sobrepasar la ventana por la que salía la música, creí oler a cordero asado, creí oír un tamboril, creí oír voces alegres de fiesta, creí oír banderines de colores ondeados por el viento, creí oír un repique de campanas, creí oler el trigo seco de verano... ¡Uy! Qué fácil es desplazarse a otro lugar (o lugares) que tanto extrañas, a momentos que tanto te gustan con un único sonido. Sólo me faltó saborear el rico sabor de una caña con limón fresquita, siempre en vaso de plástico, en la puerta de cualquier bar atiborrado de gente vestida de mil colores a la hora del vermú.

¡Qué vivan las fiestas de los pueblos! (Aunque sus santos sean cada vez menos venerados)

A mí... ¡que no me esperen en la procesión! Me quedo con la dulzaina

Foto: Agapito Marazuela Albornos

Mi primer bernabeu

2008-11-12T01:13:00.008+01:00

Ayer por la tarde me invitaron al fútbol. Yo, una culé de nacimiento que no destaca por su seguimiento futbolero, acepté la invitación. Me apetecía mucho pisar las gradas del Santiago Bernabeu, que a pesar de preferir las del Camp Nou, las del estadio madridista me pillan más a mano (todo hay que decirlo).

Yo pensaba que acudiría a un partido de la Copa del Rey sin gracia ninguna. Un partido en el que un Real Madrid despacharía rápido a un equipo de Segunda o Segunda B y todos contentos para casa. Pero para meterme en 'ambiente' y saber exactamente qué clase de partido iba a ver, esta mañana he buscado algo por Internet y, para mi sorpresa, el partido no pintaba nada aburrido. El Madrid no las iba a tener todas consigo, tenía que remontar el 3-2 de la ida...

Qué bien! Ya que iba al fútbol, que no es una de mis grandes pasiones, por lo menos presenciar algo interesante y emocionante. ¡Y vaya si lo ha sido! Vamos, que ni que hubiera nacido en Irún y siguiera al Real Unión de toda la vida.

A mi parecer, el partido ha sido emocionante para ambas aficiones, para unos una emoción más alegre que para otros, pero al fin y al cabo emocionante: ese primer gol del equipo de Segunda B en el minuto 14, ese empate de Raúl, ese segundo gol que adelanta el marcador para el equipo vasco tras el descanso, ese empate de nuevo del Madrid, ese tercer gol de los blancos con el que se jugaba la prórroga, ese cuarto gol del canterano Bueno que da vía libre al Madrid en la Copa y... ese gol final de cabeza de Eneko Romo, en el minuto 89, con el que de nuevo un equipo humilde a sacado los colores a uno de los grandes. El Real Madrid eliminado de la Copa del Rey en la primera eliminatoria de este torneo.

Lo de emocionante lo digo desde la objetividad que una puede tener sin saber mucho de fútbol y siendo culé, pero también lo digo desde la subjetividad: una se lo ha pasado en grande disfrutando de un partido en el que ambos equipos se jugaban mucho, observando cómo es el fútbol desde un campo como el Bernabeu, observando a la afición (a los más aficionados y a los menos, como yo), disfrutando del bocadillo de jamón con tomate y aceite de oliva que mi hermana ha preparado...

De esta noche me quedo con que David ha vencido a Goliat. Sí, vale, de acuerdo, puede sonar a tópico, pero creo que algo pequeño puede vencer a algo muy grande, y no sólo en el fútbol, sino en todas las facetas de la vida. Con esfuerzo y persistencia los davices podemos derrotar a los goliats que se nos presentan a diario. Aunque en muchas de estas batallas entre en juego la suerte.

Mis más sinceras felicitaciones a El Real Unión y a todos los davices habidos y por haber

Foto: As.com

Aquí estoy

2008-11-05T01:41:00.010+01:00

Llevo tiempo pensando en abrir un blog. La idea de mantenerlo, por aquello de la pereza; la idea de quién lo va a seguir, por aquello de 'a quién le interesa lo que yo escriba'; y la idea de qué voy a escribir, por aquello de saber poco de casi nada, me echaba para atrás. Pero, ¡aquí estoy! Estrenándolo.

Estreno este blog la noche de las elecciones estadounidenses. Sí, me he propuesto verlas hasta que mis ojos aguanten. Y aquí estoy, frente a dos pantallas: la del ordenador y la de la televisión. Sí, me he propuesto verlas por aquello de la 'vocación periodística', que una, aunque no lo parezca la tiene. Así que, entre palabra y palabra que escribo, fijo la vista en la tele para ver qué dicen los presentadores y los cientos de corresponsales y enviados especiales de las cadenas que están haciendo el seguimiento en abierto (TVE1, Antena 3 y Cuatro). También abro las webs de diferentes periódicos, por ahora, nada nuevo. Bueno sí, en algunos (pocos) estados ya ha comenzado el escrutinio de votos.

¡Uy! Qué curioso, antes pongo que no hay nada nuevo en el frente y pasa algo 'interesante' y, según mi opinión, de muy mal gusto. Los republicanos llaman a potenciales votantes de Florida (sobre todo de origen cubano) para informar que Obama implantará en EEUU las mismas políticas que hay en Cuba. Curioso, ¿no? Supongo que será una de las muchas anécdotas que se producirán esta noche... Esta llamada al alarmismo es uno de los muchos detalles que me llaman la atención en cuanto a estas elecciones tan de película.

¡En fin! Mis ojillos, dadas las horas que son y la de horas que llevan hoy frente a un ordenador, dicen que ya no pueden mirar dos pantallas.

Hoy he hablado (nada) del Gran Acontecimiento que atañe al mundo (queramos o no a todos nos influye), pero otro día me puede dar por hablar de la mosca común. Ahí esta la relación de los dos temas, Sin saber nada de ninguno.

Por cierto, acaban de informar desde Estados Unidos que el color que allí se lleva ahora es el morado... por si a alguien le interesa...

¡Ah! Y espero que gane Obama. Yes, they can